Она спит и видит сны: цветные, черно-белые, иногда отдающие в синеву, иногда с запахом цветов, временами с пронизывающим до костей ветром, часто со звуком прибоя где-то далеко-далеко. И совсем уже редко ей снится дом: маленький, уютный, с красной черепичной крышей. Он стоит на холме, яркий, выделяющийся на фоне летней зелени, но совсем один. А она стоит внизу, и смотрит на него, и на закатное небо, и на облака, подкрашенные розоватой краской каким-то неизвестным художником. И она тоже совсем одна, в абсолютном одиночестве, и так спокойно. И она точно знает, что все хорошо. Что уже все хорошо. И иначе просто не бывает. Вот только ей еще ни разу не удавалось взобраться наверх. Она снова и снова карабкается, но когда она уже может увидеть в окне все эти мелкие цветочки герани, она просыпается.
Серая реальность настоящего мира пугает и заставляет ее сбегать обратно, в мир грез. И с каждым разом она подбирается к дому все ближе. В следующий раз она наверняка сможет дотянуться до дверного колокольчика, и если позвонить, то произойдет чудо. Она убеждена, это ее сон, в нем действуют ее законы…
За окном льет дождь, люди в серой реальности укрыли себя зонтами и спешат по своим делам. Они никогда не узнают, что она в этот день открыла дверцу в тот маленький домик. Это самый счастливый день ее... жизни(?)