Когда б не комары, я по ночам бы спал!
Во снах бы видел ножки да платочки,
Зато я никогда б не написал
Ну ни одной, хотя бы, путной строчки.
А так, под надоедливый их звон,
Строчу без устали неделя за неделей,
И нету сна – какой тут, в баню, сон!
Хватай бумагу и… мели, Емеля!
Поэту – друг, комар наш, гренадёр –
Он наш, он русский, он не даст промашки,
Зудит: «Ты спать? Ну, ты, брат, и шустёр!
Нет, ты не дрыхни, ты марай бумажки!»
И я пишу, как проклятый, пишу, –
Комар такая муза, – будьте-нате!
Глядишь, к зиме стишок и завершу,
А там разгона и до лета хватит…