Здесь – это на Проза .ру. У неё - страница, на которой так много всего, что можно читать и читать, но я не читаю. Прочитала всё. Давно. Она не обновляет эту страницу. Тоже давно.
Ей уже не надо, потому что реальный мир закружил, обворожил, заманил, завалил заказами и предложениями. Она шагнула в него так же смело, как вошла в виртуальный мир – одной из первых, а может быть, первой.
Она спокойно называет себя гениальной, это – как кличка, слово уже давно сокращено до четырёх первых букв, они и звучат в её письмах, когда она находит секунды для того, чтобы написать мне « отчёт о проделанном.» Такими «отчётами» мы обмениваемся два – три раза в год уже больше десяти лет.
Для нашего , переполненного невозможными возможностями , времени , думаю, - громадный срок. Нет, мы лично не знакомы , не обменивались семейными фото, но обменялись тем, что можно назвать печатной продукцией.
Её сборник стихов – такая элегантная книжечка, синяя с оранжевым, наполненная светом, теплом, вниманием ко всему сразу и к каждой крохотулечной детали жизни – её слова, её интонация, которая кажется такой беззащитной, пока не откроешь последнюю главу этой книжки.
Там – взрыв. Такой силы боль от встреч с неправедливостью, с жестокостью, с унижением, с раболепием – юношеский максимализм, отвергающий мир, который не такой, как хотелось бы. Книжечка, книга стихов – первая, с автографом.
Её взгляд на мир меняется со временем, я могу это видеть по датам стихов, пьес, романа, рассказов, новелл. Уже нет юношеского максимализма, уже меньше нетерпимости, больше понимания и принятия сложности жизни и её простоты.
Она пишет много – разного, пишет и печатается, на её стихи есть песни, её пьесы ставят в театрах, а книги – электронные и на бумаге - , как она написала мне « продают по всему миру».
За время нашего знакомства я получала не раз «отчёты» о том, что она учится - учусь на курсах драматургии, учусь на курсах по режиссуре, учусь в Литературном институте, потом были слова о том, что « закончила, получила диплом». Такая вот деловая переписка.
Я смеюсь, что она держит меня в рабочем тонусе, стыдно же написать, что мол, нет сил, нет сил, нет сил. Не напишу, ни за что не напишу ей так. Ей это не надо, как не надо и мне – жаловаться, это не моё. Нет сил – больше тренируйся , по минутам, но часто. Вот и выход.
Она задаёт вопросы о том, куда я пропала, если не видит следов моей жизни в Сети, я задаю те же вопросы и рада, когда она отвечает, что путешествовала, что было много работы, только что родила сына. У неё пятеро детей .
Она очень красивая и фотогеничная, не надо фотошопа, чтобы её лицо было выразительным и неповторимым в каждом кадре, даже если они сняты обыкновенной мыльницей.
Мы познакомились на Стихи. Ру, куда я забрела от любопытства, и была поражена её текстами, в которых была её родина. Так получилось, что я немного знала те места и узнала их в её текстах, где не было географических обозначений – только сердечные, только мелодией тех рек и тех озёр, тех лесов и той неповторимостью быта, который был бы в понятии национальной культуры, если бы я им воспользовалась.
В текстах была её молодость – это чувствовалось. Не надо было быть проницательным читателем, чтобы уловить всё смятение чувств, страх перед бегущим временем и надежды на вечность, смелость красавицы и робость перед неизведанностью женской доли.
В её жизни ещё много всего будет. В моей жизни она есть. Назвать её подругой ? Нет, это не то слово . Коллегой ? Нет, тоже ложь. Кто она для меня – мой виртуальный друг, приславший реальную книгу стихов с трогательной надписью «от» - «для»...Я давно не ищу определения.
Она есть в мире моего народа, мне хочется думать о ней , ждать её « отчётов», слать свои. Живём дальше.