На улице, всё хмурая погода.
И небо серое я вижу, сквозь окно.
Хандра меня гнетёт, уже пол года,
И не спасает крепкое вино.
По жилам растекается, как полоз.
Несёт тепло, а вслед за ним покой.
Но горло, что кричало во весь голос.
Хандра сжимает жилистой рукой.
Наверно я по солнышку скучаю.
Поэту нужно солнце, чтоб творить.
Лишь луч его увижу, твёрдо знаю.
Я буду во весь голос говорить.