Современная поэзия пытается изо всех сил походить на поэзию великих. Иная старается не походить на оных. Каждый наверное думает, что сам гениален, что это он такой превосходный поэт, мол, сочетает в себе приземленность и гений. Да, отчасти. В том числе и я поражаюсь, как можно жить в урбане, а писать романтизм; живя в джунглях дыма и гари, потребляя ГМО-напитки, и потчуя себя в Маке, думать о высоком, читать Коллекционера и Диккенса, писать как Верлен, а поступать все же как Неандерталец...
Я не поэт. Я даже не писательница. Просто я Сведенборг - не много ни мало. Он говорил, что все труды написанные им, в самом деле не он написал (вернее не его гению принадлежат авторские права). Это ангелы на небесах. "В это мы не верим, - скажут люди. - Шизофрения у него, а не ангелы...".
Все, что должно быть написано, уже написано. А мы лишь считываем. Не гений тут, а Космос...
Чему ж верить-то?!
Моисей и тот больше веры в свою правду получил.
Потерянный взгляд, пространственные разводы руками, а все почему? Глаза бишь закрыты у вас, господа. Откройте - поймете. Де-логика, разум, а не непонятные чувства...
Дети Хайтека, откройте глаза...
Там сверху, над вами, полны небеса
Эфирно-магических вод.
Откройте глаза - увидите свет,
Считаете с них вселенский секрет -
Псевдо движенье пространственных вед.
(с) Вселенная.