Он чужой, хотя такой близкий. Он – не мой, и с этим ничего не поделать…
Уже не рядом, и не могу видеть по утрам его настроение, его взгляд, его порой, уставшую улыбку.
Он как Осень - золотая пора, но не для меня. Он – как свежий ветер, когда за окном жара. Он – не со мной, И никогда мне не познать тепла его рук, переменчивого настроения, никогда не быть птичкой, пойманной его объятиями. Не люблю неизвестности, но сейчас известно всё на много лет вперёд, и это меня убивает, постепенно, как медленный, ЯД.
Хочется побыть в его «Клетке», хотя бы минутку, хотя бы один миг. Хочется посмотреть в глубину глаз, и сказать всё, что думаю, всё чего хотелось бы, но боюсь, с моих уст, не услышать ему моих мыслей, тайных желаний, я всё сказала бы ему, но слезами, лишь они одни, смогли бы передать весь трепет моих странных, непонятных, чувств…
Улыбка. Я ни за что не устала бы улыбаться ему, да, вот только не знаю, нужна ли она ему.
Никто не знает, что с нами будет дальше, я не исключение, может когда - нибудь, наши с ним, такие разные судьбы пересекутся на полосе невесомости, на одной из остановок, или улиц. Может быть он поймёт, что это была Я, и всё было всерьез, хоть и ему казалось шуткой.