Начало: -
Булатная книга 1
http://proza.ru/2010/05/01/1393
Булатная книга 2
http://proza.ru/2010/05/03/1303
Булатная книга 3
http://proza.ru/2010/05/21/1319
Зачем я виню друга, если это моя, МОЯ варварская затея, вернее, мой замысел? Логично, что, ой, еси, и кровь пролилася моя (слава Богу, не чья-то ещё).
Меня извиняет только то, что я не верил в воплощение этой дурашливо-жестокой, параноидной идеи.
- …и зачем ты это сделал?
- Ты о чём?
- О посылке.
(В мобильнике раздался жестяной скрежет. Я подумал, что Семён чем-то шуршит, шелестит, может, перекладывает трубку к другому уху. Но это был смех. Сёма смеялся. Где-то в невидимой перспективе, как в металлической воронке, плакал ребёнок.)
- Ген, представляешь!.. три месяца с этим фолиантом трахался. Класс! То, что мы задумали!
- Лучше б ты трахался –
- Не хвилюйся, – перебил он меня с привычной деловитостью. – Я сейчас практически не пью, – всё успеваю. И поработать, и в спортзал сходить, и всё остальное. Тебе что, не понравился подарок?
- Впечатлил.
- Да… гм… а я думал, тебе понравится…
Мне кажется, он обиделся. (Семён, прости меня. Почему у тебя телефон не отвечает? Посмотри свой е-мейл.)
Я беру ватку и аккуратно вытираю с Неё кровь. Экая зловещая вещь. Размер – среднего блокнота. Толстенькая… Хотя… такое "вкусное" русское словечко как-то не воспринимается при виде жёсткой плотной прямоугольной стопки стальных пластин.
На титульной пластине (она немного грубее остальных, и… намного безопаснее) нанесена размашистая гравировка, – почему-то на украинском языке.
В І Р Ш І
ГЕННАДІЙ ПЕТРОВ
УКРАЇНА
Очень осторожно приподнимаю и откидываю «обложку». Звяк!
Страницы книги по вертикальному, продольному краю обрезаны «лесенкой», – первые – почти до самого верха, чем дальше «в глубь» книги, тем короче обрез. Так оформляются телефонные книжки, чтоб было легче открыть сразу на нужной странице (только в тех книжках по краешку ещё алфавит). Наверное, это Сёма сделал, чтоб я совсем руки не потерял.
Дело вот в чём. Я сказал, что книга должна быть травмоопасной, я ведь тогда был абсолютно уверен, что всё это у нас – лишь застольно-кафешная болтовня, и наслаждался своими фантазиями. Я придумал, что края страниц должны быть острыми, как бритва.
Ума не приложу, как он этого добился! Я не разбираюсь в физических свойствах металлов, но страницы настолько тонкие, настолько плоские и ровные, что они как бы прилипают друг к другу, – я пытался подковыривать их иголкой, ножом, шилом, захватить пинцетом, – удавалось, но всего пару раз. Тут действительно нужно было прикосновение живой кожи, причём, кожи пальцев, – мягкой, упругой, фактурной, тонкой и немного жирной…
Я думал обхитрить это условие – и испортил кожаные перчатки за 340 гривен (подарок, которым я очень дорожил). И опять порезался.
Господи! Ну почему я всё время порождаю чудовищ!
Мне вспомнился тот молодой гипсилофодон… В моём воображении он скакал на единственной, правой ноге, балансируя дегенеративными лапками, топыря их в стороны (кошмарная ассоциация с блондинкой). Кто придумал для вас этот пошлый и кровавый, тупой и беспощадный лабиринт, твари вы несчастные!? И в чём смысл?..
Прыг-скок… Всплескивая петушиными "ладошками", гипсилофодон волочит за собой – под задранным хвостом – ворох почерневших, высохших кишок. Треугольная ящеричья голова опущена, словно он перед каждым клоунски-инвалидным прыжком сосредоточенно размышляет.
Картинка была настолько комична, что я невольно всхлипнул. И сразу же нервно рассмеялся этому всхлипу.
Замкнулся круг. И грянули литавры
в зените над толпой веков-овечек.
Как долго их терзали динозавры,
чтоб наконец-то вышел человечек!
Он вышел… Но забыл назад дорогу.
Теперь он ждёт, готовя разум всмятку,
когда Хирург, трезвея понемногу,
в конце концов, дорежет правду-матку.
Как странно выглядят знакомые строчки на металлической поверхности…
В сущности, вся история человечества – одно сплошное кощунство, за очень, очень редким исключением.
Я обернулся и опять посмотрел на грязные следы, изуродовавшие ковёр. Запомни, Гена, сначала надо проверить, закрыта ли дверь в гостиную, в светлицу вашу, и только потом отстёгивать поводок от ошейника этого чёрного засранца…
Прижимая свежий порез, я с лязгом захлопнул "обложку" Булатной книги и вскочил судорожным рывком, будто снизу в моё кресло вонзился меч.
Казнь назначена на следующий понедельник. Что я чувствую? А я скажу вам, что я чувствую! Да, я скажу! Я чувствую брезгливую ненависть. Не знакомо вам такое чувство? А я вот поясню. Это когда ненавидишь – люто, отчаянно, горько, яростно, всем существом… и – понимаешь, какое же ты ничтожество, какой ты жалкий и мерзкий скот, если испытываешь такую ненависть.
Барон наследил после прогулки (проклятый ливень!) и я, с трудом воздерживаясь от идиоматических выражений, вышагивал по всей квартире в поисках какой-нибудь тряпки.
(Почему я всё время ищу тряпки? Теперь вот – грязь…)
Я Вам, Геннадий Филиппович, официально сообщаю, о чём пишет, как правило, поэт: -
1. о любви; 2. о красоте природы: 3. о предках, о народе своём, его страданиях и победах.
А о чём ЦЕЛЫХ СЕМЬ ЛЕТ пишете Вы? Пардон, Вы напутали, поиск истины – это налево и прямо, и не в рифму, извините великодушно.
Поиски… «Даже поиск такого примитива, как еда, крыша над головой заслуживает уважения, – говорит Алла Молчанова (автор таких шедевров, как, например, изорвавшая моё сердце «Суррогатная мать. Агарь»). – А если ещё есть ОЖИДАНИЕ "моря" - то этт уж жежжж!» Милая Алла… О, море!..
Не тем искал, и не то, и не там. Мудрец, мчащийся к истине верхом на шутовском бубне, с лютнею наперевес… коия заряжена ненавистью к своей жизни (да и жизни вообще).
Из маленьких колонок компьютера приятный, хотя и несколько надменный, женский голос рассказывает о девушке, которая, жестоко терзаясь предательством любимого, упивается мыслями о самоубийстве… Не понимаю я это Коэльо. Никогда не могу дослушать, отвлекаюсь мыслями, а потом уже ничего не понимаю. Но моя Добрая так просила, – ну послушай, Генусик! (Раз уже не читаешь.) Надо же что-то пробэкать, чтобы не обижалась.
Не получается из меня ни хрупкий, нежный трубадур, ни светский лев.
Как странно всё произошло, тогда, в гостях, когда я убедился, что Неземное – это обычная женщина, хотя и красавица, конечно.
Мы танцевали. Я поступил, признаю, опрометчиво… Даже неудобно сказать… Свет притушен, полумрак… Общество во хмелю и всеобщей влюблённости. В общем, моя левая рука опустилась по её спине чуть ниже дозволенного. Прошу прощения, я просто привык, что большинство девушек не реагируют на это вовсе, или игриво делают замечание (после чего я возвращаю ладонь на ейную талию, не особо взволновавшись).
Но тут… Моя правая рука загорелась.
Шок! Словно в тиски зажало мой бицепс. Я наступил партнёрше на ногу (из меня и так танцор хреновый, а тут – внезапная боль), и резко обернулся, ожидая увидеть позади себя громилу, который вцепился клещами в мою родную и неприкосновенную плоть.
Но увидел я только затылки и раскрасневшиеся уши танцующих… Это ОНА так сильно сжала мою руку. Позже вспомнилось, – мне товарищ рассказывал, что она занималась джиу-джитсу…
Я извинился и кое-как "дотанцевал женщину".
Что ж мы за люди такие, ёлки-светёлки! – если перед нами не "образ недостижимый", то у нас сразу – хамская фамильярность и инфантильное легкомыслие.
Противно… Перезагрузил компо и тупо смотрю в свою страницу на Прозе.Ру.
________________________________________________________
табличка над входом: -
ВЫ МНЕ НИЧЕГО НЕ ДОЛЖНЫ, ДАЖЕ ЕСЛИ Я ВАМ ВЫРАЗИЛ СВОЁ МНЕНИЕ
Приятно познакомиться, я – гений. Я уважаю современников. Я не стремлюсь дожить до памятников Геннадию Петрову. Да-с! Было б неудобно пить вино на бульваре имени меня под сенью собственного монумента.
На Проза.Ру я вошёл, ибо, - хотя не так давно я отпраздновал свое 24-летие, - не собираюсь я засиживаться на пл.Земля. А зачем утруждать биографов? (В моём компо беспорядок).
Хвалы я не жду, я сам знаю себе цену. Ругательства меня забавляют, не более. Я вижу, вам важны баллы (о, конечно же, речь не о тебе, читающем эти строки!). Что ж, я готов добавлять вам "валюты" своими откликами, почему бы не я?
Сам я в баллах не нуждаюсь (могу их дарить, если угодно).
В силу того, что Инет - Царство Недоразумений, считаю не лишним предупредить:
Я НИКОГДА НЕ ПОДКАЛЫВАЮ, НЕ ПОДНАЧИВАЮ, НЕ ПОДЗУЖИВАЮ, НЕ ПОДСТЁБЫВАЮ, НЕ ПОДТРУНИВАЮ, НЕ ЁРНИЧАЮ И ВООБЩЕ НЕ СТАВЛЮ ЦЕЛЬЮ ПРИЧИНИТЬ ОГОРЧЕНИЕ.
М О Й
Г О Л О С
миниатюра "Моё младенчество", декламирует автор: -
http://depositfiles.com/files/s5zz13l27
Отправить письмо автору
Добавить в список избранных
______________________________________________________
Бред. Хватит этого кликушества. Хватит, Гена. Хватит, выворачиваться наизнанку с твоими душевно-мясными парадоксами…
Простите, друзья. Надо хоть что-то менять. Хотя бы эту идиотскую вывеску.
Казнь назначена на следующий понедельник…
Продолжение
Булатная книга 5
http://proza.ru/2010/06/05/810
Булатная книга 6
http://proza.ru/2010/06/11/1332