Чем интересен, ты, поэт? Ну, чем?
Стихи ты пишешь, сам какого склада?
Ты ими не торгуешь - денег нет.
Все вопрошают: «А, оно тебе то надо?»
Что ты имеешь? Ночь бессонную...
Зачем? В волненьи пребываешь и в экстазе?
Творишь, паришь, сгораешь сам. Зачем?
Поддался столь неприбыльной заразе?
Поэт задумчиво, помедлив дал ответ.
Колонку книг своих погладив осторожно.
Сказал, что для него пути другого нет,
Его он повторил бы, если только можно.
Как упоительно парить там в вышине,
Крылом касаясь белоснежной кручи,
Дышать всей грудью в поднебесной тишине
И спорить с грозовой нависшей тучей.
Там в вышине лазурной красоты
Полны видения. Ты не пойми превратно.
В них забываешься и, полный чистоты,
С небес на Землю не торопишься обратно.