Data failed.
Time destructed.
В гробовой тишине мерно дышал Белый Город. Белый от вечного пепла и седого тумана, тысячелетиями раньше сковавшего безликие дома слепых и немых марионеток. Город-призрак. Город-паутина. Прочные нити ваг, ледяные провода, тончайшие заиндевевшие ветви деревьев. И сотнями пауков скользили по земле, стенам, растрескавшемуся асфальту тени. Они грелись в заброшенных барах, теряясь в череде граненых стаканов, пивных кружек и параде винных бутылок. Исчезали в затененных скверах, опустевших домах, тускло мерцающих фонарях. Исчезали во времени. В себе. Легкий вздох усталого ветра – и канула в вечность новая тысяча лет… Простая. Серая. Такая же, как и прочие. Незаметная. Время давно оставило этот город близ самого обрыва вечности. Нет. Город не был мертв сейчас, и никогда не был. Тени жили своей обычной жизнью, заводили семьи, детей, учились и работали, рождались под светом фонаря и под ним же умирали. Так и не узнав, что они только тени. Как и все здесь. Они жгли костры, обжигаясь дышали азотом, и метаном, в призрачных легких оседала вековая пыль и сера. Строили карточные дома и молясь, чтобы не было ветра, ждали рассвета, чтобы отпраздновать приход зимы или спрятаться от лета. От солнца. Но не было рассвета. Уже многие тысячи лет не было, а зимы и весны слились в один протяженный, туманный осенний день. Безразличный ко всему и самому себе. Дымом из труб оставленных заводов поглощая звезды, лишь для того, чтобы они воскресли следующей ночью. На несколько минут, снова исчезнув на долгие годы. Или на годы, не успев исчезнуть. Все так запутанно… Тени тоже забыли время. В него просто перестали верить… Бессмертие? В мире безвремения нет смерти. И нет жизни. Просто и это было забыто. И тени горели в огне, исчезали в воде. Как и сам город. Изо дня в день. Из вечности в вечность.
Город без истории, без правил и жизни. Свободный ото всего и запертый в себе. Верно… Как и эти тени, по ночам рисовавшие белоснежное небо, вдохновляясь растянутым над городом грязно-серым полотном. Чтобы утром от всех картин остались лишь тени, а они исчезли в свете фонаря. Их всегда включают по утрам… И новый виток спирали. И новое дыхание ветра. Еще одно тысячелетие прошло мимо города. Сгустив туманы и смешав краски. Черную и белую.
На траве у одного из одинаковых раскидистых обнаженных деревьев сидела призрачная фигура. Тень. С вечной сигаретой в руке, она водила пальцами по воздуху, а где-то далеко, за обрывом, у кого-то вырастали крылья. Мучительно больно, разрывая кожу на спине, сбивая с ног своей невыносимой тяжестью, роняя окровавленные перья. Сигаретный дым здесь давно слился с туманом… Последняя просьба виновных во всем перед восшествием на плаху. Виновных во всем палачей, с фальшивыми, бездарно скрывающими безудержный безумный хохот, слезами, точащими ржавеющие топоры и отмывая потрепанные кожаные плащи. Времени хватит на все. Мяса убитого времени хватит всем на этом пиру.
Альб отложил в сторону лист бумаги, вырванный из какой-то старой книги. Летописи смежного мира… Походящего на его собственный как две капли воды. А, быть может, именно его летопись. Да будет свет… Тень нашарила в темноте помятую пачку сигарет и дешевую одноразовую зажигалку. Ночной мрак развеял огонь тлеющих табачных листьев. Альб глубоко вздохнул. Такое непривычно легкое… Чистое утро.
- Здесь так тихо… - прошептал лежавший рядом человек, легко касаясь тени.
- Здесь всегда тихо, - наигранно трагическим голосом отметил Альб. Вдохнув и выдохнув очередную дозу вишневого дыма, он улыбнулся и добавил, - хочешь шума и выпивки – тебе в бар, приятель. Или в казино. Тут недалеко, проводить?
- Не стоит, - поспешно проговорил человек.
Странный мир… Одна только искра – и вот уже едва заметная тень отбрасывает человека. Что исчезнет, стоит лишь погаснуть свету. Странный? Всего лишь параллель, не более того. Две грани. Одного алмаза.
- Ничего… Скоро здесь будет свет. Много света, - задумчиво в пустоту пробормотала тень, смахивая на человека пепел. Тот болезненно поморщился.
- Почему? Откуда? – немного хрипло поинтересовалась… Тень тени?
- Создатель, - односложно ответил Альб.
- Художник? – уточнил человек, боясь поверить собственным ушам. Боясь поверить самому себе.
- Проливший на холст ведро черной краски, - с ненавистью в голосе произнес Альб, резким движением отбрасывая окурок куда-то далеко вперед. Человека передернуло. На миг исчезнув, он появился вновь, бросив беглый взгляд на дребезжащий тусклым светом дорожный фонарь и десятки мотыльков с опаленными крыльями, исступленно бившихся о прочное стекло.
- Но как? Он забыл что сделал. Или вообще давно мертв, почему не принять это?
- Я могу говорить с ним, быть рядом, - тихо прошептала тень доверительным голосом.
- Тоже мне… Шаман… - ухмыльнулся человек, - а ложки часом гнуть не пробовал? Или, например, мысли читать? Ладно, допустим. И что он там говорит? Уже выдал список новых заповедей?
- Он есть лишь потому, что мы в него верим. Он не умрет… Просто потому, что это наша собственная фантазия. Моя. Прощай, - Альб взглянул на мерцающий фонарь. Обрыв нити накаливания. Кромешная, непроницаемая тьма. И снова ночь.
Шаг.