Проснулся от стиха, что в дверь мою стучится.
Как рок провидца злой он хочет появиться.
И рассказать нам быль, а может быть и небыль.
И беспокойный сон как-будто взятый с неба.
А стих спешит пером ложиться на бумагу.
Чернильным серебром и буквенной ватагой.
Усевшись дружно в ряд, что птицы на заборе.
А рифмы всё спешат, со многими поспорю.
Переберу их все, как струны на гитаре.
От чистоты стиха светлее только станет.
Внутри же вся душа аж серебром струиться.
Сегодня не до сна, мне часто так не спиться.