- Ну, почему же, ложь - это плохо?
Ложь - это…
Это…
Ложь, ведь, она…
Ну, почему так всё всегда обязательно надо разделять на «плохо» или «хорошо»? Почему так?
«Плохо» и «хорошо» - это какие-то категории… Понимаешь? Это - не жизнь… Это - категории… Мыслить этими категориями можно, но жить - нельзя.
Мне вбили в голову, что «ложь» - это плохое такое слово. Мне это вбили в голову… Выдрессировали алгоритмами обученности… Ну как ту обезьяну выдрессировали, что тот банан брать нельзя - шмазанёт током… а этот - можно - не шмазанёт…
Ну, например…
Понимаешь?
И она уже… обезьяна эта… никогда, чувствуешь - НИКОГДА не изловчится понять… потому что ей кажется… кажется, что она знает, видите ли…
А на самом деле, это только бессмысленная дрессировка безумного экспериментатора, которому кажется, что он знает, как надо…
Экспериментатору кажется, что он доказывает… что-то такое, мол, что…
И обезьяне кажется, что она знает что-то такое…
И оба почему-то уверены, что эти, так называемые «знания» должны передаваться… из поколения в поколения…
Экспериментатор долбанный будет своих детей, как обезьян дрессировать, а обезьяна будет своих детёнышей дрессировать… типа, как и экспериментатор её…
Понимаешь?
Алхимик внимательно слушал Сеню, наклонив голову к правому плечу. Сеня, же, тараторил без остановки, без вздоха, без видимой связи даже… иногда, перескакивая через слова, перебивая себя… безалаберно как-то раскидывая перед собой слова, словно он старался почувствовать их значение… силился понять… осознать…
Он сбрасывал с себя эту шелуху слов, словно пытаясь разглядеть под ними что-то… что-то, что должно же было бы быть-то… должно же было же бы быть… же…
- Почему мне вбили в голову, что ложь - это плохо? Почему я доверился им?
Понимаешь?
Я хочу любить! Я хочу любви!
Представь - встречаются он и она… Влюбляются друг в друга безмерно…
Но, они же врут друг другу!
Врут!
Или это не ложь? Что он совсем не такой, каким он ей кажется… Заметь - не «ей кажется», а «он кажется» - лжёт, то есть… И она ему - кажется только этакой такой - лжёт тоже…
Они, как маски надевают…
Достают откуда-то… из каких-то кладовых обязанностей своих и напяливают на себя… Так же надо… же… иначе-то как же?
Они и не думают об этом, о масках своих, о лжи своей… не осознают даже… А, как выдрессированные кем-то, как собаки Павлова на лампочку… как в кино, как в литературных источниках… А сейчас и как в Инете принятое поветрие…
Тем-то, сочинителям… борзописцам и блоггерам, позиционирующим себя… прикинь - позиционирующим, блин, словцо-то какое… позиционирующим себя поэтами, писателями, режиссёрами всякими… им кажется, что они… душу свою раскрывают… Но - маска это всё только… маска такая… соответствие поветрию… Социальна маска, якобы, художника… якобы, создающего, якобы, художественное произведение… короче - придумывающего очередную ложь… Короче… Маска это.
А дети-то впитывают эти алгоритмы любви… И кажется им, что они уже знают что, да как… И кажется им, что готовы они…
И начинают врать…
И начинается ложь…
И противостояние, блин, поколений…
Папа, дай мне денег на карманные расходы… Мама, дай мне на коктейль и на дискотеку…
Ведь, глянь - сегодня они уже… уже другое поколение - они, как перескочили через что-то… через что-то, якобы… к следующему какому-то, якобы… Другое поколение….
И всё это - маска только такая, сленг души особенный… А внутри - всё то же… всё так же…
Смыслу-то куда деться?
Они - это другое, новое поколение - они просто застряли во времени… в каком-то боковом измерении этого самого времени… А кажется-то… Всё кажется только…
Любовь?
Конечно - любовь! А как же? Любовь самая настоящая… начинается… Но… И ложь тоже…
Я, знаешь, думаю, что любовь и ложь, они неотделимы друг от друга.
Он дарит ей цветы, потому что так надо… потому что она должна обрадоваться цветам-то… И она радуется цветам, потому что должна радоваться цветам - девушка, мол, всегда должна радоваться цветам, это - её девичье такое, потому что - маска такая…
Это плохо?..
Да, это - не «хорошо» и не «плохо»… Это - жизнь. Это…
Подожди… Я не ругаюсь, я не обвиняю никого… Я пытаюсь понять…
Я пытаюсь…
Сеня замолк, напрягшись, сильно наморщив лоб, вглядываясь… куда-то внутрь себя, словно пытаясь усилием воли разогнать туман на болоте своей души.
Это он сам придумал, вернее ему приснилось как-то под утро такое странное выражение - «Туман на болоте души».
- Ты пытаешься вспомнить. - Хрипло сказал Алхимик, протянул руку и взял откуда-то из воздуха стакан воды. Смакуя холодную воду - Сеня взглянул на Алхимика и… так явно почувствовал живительный вкус этой прозрачной влаги - Алхимик от удовольствия зажмурил глаза.
- Вспомнить?..
- Ты родился нормальным ребёнком и быстро научился болтать, стараясь понравиться родителям и всем окружающим, но потом ты замолчал - перестал разговаривать, перестал улыбаться… Помнишь?
- Я не помню, как я болтал… Я помню, как я молчал… Да…
- У вас это молчание называют болезнью - аутизмом.
- Но меня не лечили… от этого, я имею в виду… Мне ничего об этом не говорили… Правда, я помню, как меня мама заставляла разговаривать, заставляла улыбаться… Да, я помню - она постоянно заставляла меня улыбаться… и злилась очень - ну чего ты уставился? чего ты глазищи-то вылупил? - и заставляла… Приучала разговаривать и улыбаться… Потом-то я уж, наверное, приучился…
- Нет, ты не вылечился. Ты так и не вылечился… Ты так и остался ребёнком-индиго.
- Почему - ребёнком-индиго?
- Это не важно… Ты считаешь, что ты надел маску разговорчивого, задушевного, коммуникабельного парня?
- Да… наверное…
- Нет. Это они на тебя надели эту маску. Ты только согласился.
- Они?..
- Ну, да - они… - Алхимик поставил стакан на стол. - Они - это те, что были для тебя «Всем Миром», а если сказать точнее, то просто - окружающей средой. Как же часто… просто окружающая среда оказывается "Всем Миром"… до самого конца…
И маску ты не одевал. Просто весь твой Мир навалился и напялил на тебя нужную ему маску.
- Прекрасно! - Сеня радостно хлопнул себя ладонями по коленям.
- Прекрасно?
- Прекрасно, что я вдруг понял, что мы не сами надеваем на себя маски влюблённых - мы же говорили о любви - на нас надевают эти маски… Или… мы… надеваем эти маски на своих возлюбленных…
И начинается борьба… борьба с маской своей, которую…
Сначала-то мы всё прощаем, позволяем - любим же…
Потом, постепенно… накатывает непонятное чувство, якобы, правды… глупое, ненужное чувство, якобы, правды, так же всаженное в нас алгоритмами обученности, вбитое в нас кнутами дрессировщиков-учителей… кнутами, которые они благоговейно называют моралью, этикой, но… кнутами же… на самом-то деле…
И эта мораль, эта этика, так сказать, превращают наши души в болото, которое вздувается сероводородными пузырями, якобы, правды и пыхтит, ухает… туманит всё только…
Ну, а как же? Врать-то нехорошо! Некрасиво - врать-то. «Как же тебе не стыдно врать?»
И начинаются претензии, ругань, истерики… И торжествует правда, и уходит ложь, но…
Но, видишь как? Вместе с ложью–то уходит и любовь…
И мы чувствуем это, и начинаем плакать, извиняться, просить прощения, умолять, что никогда, мол… что…
И возвращается ложь…
И возвращается любовь. Разбитая, искалеченная правдой, но - любовь, всё-таки…
Понимаешь?
Любовь - это моя тайна. Нет тайны - нет любви.
Но, ведь, если я своей тайны не рассказываю - я о другом, о чём угодно… А всё другое - это ложь.
И кто это придумал? Какому экспериментатору пришло в голову убедить всех, что ложь - это плохо? Ради какого любопытства мы уверены, что лгать нельзя?
Они, что? Они страдают, когда я вру? Они все… Что-то не замечал я их страданий. Наоборот даже - они так довольны моей ложью. И у нас с ними даже что-то похожее на взаимопонимание… Что-то… похожее…
А моя любимая тоже должна мучиться от моей правды, которая из болота моей души пузырями и отрыжкой?
Я почему-то уверен, что любовь - это счастье.
И я уверен, что меня этому никто не учил.
Эта уверенность родилась раньше меня. От этого счастья я появился на свет. Я родился от любви.
О любви я молчал ребёнком тогда… потому что помнил.
Я и сейчас молчу…
- А кто же это со мной так долго болтает? - Алхимик явно веселился.
- Маска. Маска, которую на меня…
- Ну, вот ещё! Оказывается…
- А разве маска - это тоже плохо? Может, тебе и брюки мои не нравятся? Может, и свиторок мой потёртый тебе не видится?..
Дай мне воды попить…