Утро безлистой весны походит на раннее утро свадебного дня невесты. Ещё не жена, но уже и не свободна. А всё они, молодые соки, что волнуют кровь. Ищут выход, подпирают, но морозцы-утренники, как седовласые старухи, сурово поглядывают на набухшие почки, незлобиво ворчат: «Погоди. Ещё натешишься и намаешься за свой век. Всего будет в избытке…»
Вот и стоит в стылой задумчивости лесок у дороги. Молчит, прислушиваясь к несмелому пересвисту ранних птах. Солнце уже выслало своих гонцов. Они, окрасив лёгкие облака, с каждой минутой меняют цвет, торопят день. Что-то оно будет, не похожее на день вчерашний, загадочное в своём величии, неизмеримо мудрое и, вместе с тем по-детски шаловливое.
В утренние, трепетные в своём ожидании минуты, природа доверчиво раскрывает свои тайны. Именно утром раскрывают свои юные личики цветы, растут травы, Как ни в одно время суток – поют птицы. Даже хлопотливые домохозяйки становятся философами именно в ту минуту, когда, зевая и потягиваясь, стоят у окна. Даже старухи, отряхнув с плеч тяжесть лет, распрямляют спину.
Утро и Весна идут, взявшись за руки. Благословен союз новизны и многообещающего покоя.
В добрый час слово молвить…