Это должно было быть что-то светлое, теплое и доброе. Это должно было быть похоже на сказку. Это просто должно было быть мечтою… а стало жизнью.
«..давно я не писала письма, мне сейчас кажется, что это было в прошлой жизни. Неужели я успела умереть и воскреснуть?.. хм… не о том.
холодно.
И не только потому, что еще зима. И не только потому, что я вновь в чужом городе. Этот холод глубоко в душе, и именно поэтому я пишу тебе, небо.
Глупо, странно и ненормально, но может, перестанешь быть таким безразличным? Твое сизое одиночество вселяет в сердце грусть… когда уже ты подаришь мне весну?..»
Он был летчиком. Возможно, когда-то в прошлом, он был военным, но об этом можно лишь догадываться. Скрытный, всегда задумчивый и, как ей казалось, немножко грустный. Он жил под самым небом, и нередко его можно было разыскать на крыше. Изредка он рассказывал сказку о небе, слова были разные, но это точно была одна и та же сказка. Жаль, но ее невозможно повторить.
У него была мечта.
У него была любовь.
Он был по-настоящему счастлив в те дни, когда…
.л.е.т.а.л.
Однажды он получил письмо. На конверте было написано лишь: «Получатель: небо»
«Шутка?» Подумал он, но все же взял необычное письмо. Войдя в дом, хотел, уже было раскрыть конверт, и посмотреть, что же шутник решил написать небу, но зазвонил телефон. Мужчина положил нераскрытый конверт на журнальный столик и отправился отвечать звонившему. В форточку проскользнул ветерок, и, подхватив письмо, скинул его под кресло… об этой небольшой загадке забыли.
До весны.
«..письмо без адресата. Похоже на нелепую шутку, но я не могла написать иначе, веришь?.. хотя, это не важно.
тише.
Слышишь? За окном воет ветер, а с неба срываются хрустальные льдинки воды. По подоконнику, будто дождем разливается капель и барабанит так громко, что проникает даже в комнату. Это стучат маленькие тела осколков неба, разбиваясь о карниз. Неужели небо умирает?
Так только кажется, оно просто грустит...»
Весна никак не хотела приходить в город. Снег, холодный ветер, хмурые лица. Всё источало уныние, все хотели тепла, но кто-то из высших был против. В один из таких серых дней, он сидел на диване и что-то писал, по чистой случайности или по воле судьбы – ручка выпала из рук и скользнула под кресло. Он отодвинул мебель и увидел покрытое пылью письмо, то самое, что предназначалось небу. Довольно долго стоял и смотрел, даже не решаясь взять его в руки.
Эти два слова на белизне конверта вгоняли в ступор. Ровные завитки букв, слегка пожелтевшая бумага и непонятное чувство тоски. Он скучал по небу. Слишком долго длилась зима, слишком давно он не летал.
Наконец-то решившись, поднял с пола, отряхнул конверт и отправился на кухню. Кофе без сахара, тлеющая сигарета в руке и письмо, все так же - нераскрытое…
..время шло. Кофе остыл, почти целая пачка скурена, а письмо все так же – без изменений. Возможно, он бы не решился открыть его, просидел бы вот так до утра, а потом уставший и разбитый ушел на работу. Туда, где было все ненавистно, где так не хватало ощущения полета… синевы неба. Судьба подкинула очередной подарок – звонили.
Мужчина ответил почти сразу. Голос на другом конце был незнаком, но он предлагал работу. Поработать пилотом. Первый полет пробный, справится – берут на постоянную работу. Мужчина согласился.
Выезжать нужно было немедленно. Письмо в карман, необходимые вещи. такси. аэропорт…
Он приехал раньше. Было еще минут десять, а конверт в кармане не давал покоя. Наконец-то раскрыл его, один лист, на котором замысловатыми изгибами лежали строки…
«слишком много лишнего. Извини. Хотелось сказать, что…
..ты главное верь в себя, и все обязательно выйдет, как хочется. Только не оставляй свою мечту на полу пути, только не опускай руки. Свою судьбу строим мы сами. Ты ведь знаешь это. »
…Он не смог дочитать. Его окликнули, а проказник-ветер вырвал бумагу из рук и унес ее далеко-далеко.
В то утро в город пришла весна. Теплое солнышко, веселая капель, и даже люди стали немного добрее друг к другу. В то утро он получил работу своей мечты… в то утро кто-то другой дочитал последнюю фразу письма и улыбнулся.
«Это было письмо не небу, оно предназначалось тебе. Ты и есть для меня небо.»
Он, как и прежде, жил под самым небом, курил по ночам, и найти его можно было на крыше. А еще, теперь он летал. Вот только он так никогда и не узнал, кто называл его небом.