Это было мое одиночество.
Пьяные горы и розовый под лучами светила Океан под обрывом.
Слепящее солнце, и блики далеких звезд...
Я любил все это. Это было моей природой.
Она появилась из-ниоткуда. Она стала зеркалами моих взглядов на безбрежность.
Она однажды присела на мою скалу. Сложила крылья и упоенно смотрела за закат.
- Умирать, - шептала она.
- Ты не так уж любишь Океан, как погляжу... - улыбался я, присев рядом.
- Умирать...
- Бросимся? - прикрикнул я.
- Бросимся...... Ты ведь Ангел....
Мы бросились со скалы на оглупленную пеной воду...
Не коснулись ее и крыльями...
Она была очень быстра, когда я был готов захлебнуться, то лишь увидел ее силуэт под солнцем, опьянившим мой взгляд.
Она летит...
Как она умеет летать!
Так мы познакомились.
Она никогда не говорила, что я глуп...
Хотя, она сказала однажды, что расправлять крылья, как я, этого так не делают больше...
Вообще не делают.
Мы приходили часто на одно и тоже место.
И океан бушевал под нами.
Но однажды я вернулся злым и опустошенным.
Она даже не обернулась.
Она смотрела с обрыва на Океан и звезды.
- Разве тебе не интересно, где я был?
- Я все знаю, ты был у Бога... - лишь ответила она.
- И что? - вскричал я.
- Ничего. Ты остался таким же, как и до этого.
- Дура! Мне отрежут крылья! Но... Но помни... Я так не хотел!
Но она даже не обернулась.
Я видел, как падают камни с уступа под ее ударами о землю дивными ноготками...
Как вянут вековые сосны где-то там внизу...
- Значит, так тебе ответил Бог. Еще есть время Его обмануть...
- Нет!
Она встала, и посмотрела мне в глаза... Погладила крылья.
- Еще есть время...
- Нет! И вообще ты дура!
- Зачем ты так... Не понятно... Зачем ты меня гонишь сейчас?
- Я старый пьяный художник! Это понятно?! Не ангел... - Я применил все свои способности, чтобы обмануть ее. Она видела картины, выдуманные мною на ходу.
Я плелся по дороге, мимо проезжали машины... Я шел домой. Пьяный и слабый...
- Я художник! Это я все придумал!
- Зачем?
- Чтобы быть хоть чуточку ангелом, чтобы быть чуточку ближе ко звездам... А на самом деле... Глупый художник - это я!
- Нет! Не ты! - она кричала. Она закрыла глаза.
- Да! Я!
Она прошептала на древнем языке:
- Гаджиармаш!
- Что? - переспросил я. - Полуангелам уже нет места на склоне над бушующим Океаном?
Она встала на ноги.
- Знаешь, что меня больше злит?!
- Что?
- Я чувствую когда ты врешь. Чувствую образы. Ты предал сейчас свой образ... Ну, а с Художником, как ты говоришь, я еще... совсем не знакома... Ты меня обманул. И врешь сейчас. Я не хочу больше!
Она сделала три прыжка и бросилась со скалы...
Она была готова разбиться, подумал я.
Но под светом великого солнца я увидел над водой ее расправленные крылья...