В тысяче девятьсот мохнатом году, по службе (в войсках мы проводили изыскания. Военпроект. По всему миру и прилежащим территориям, для строительства всякой стреляющей фигни супротив супостата) на Дальнем Востоке. Под Комсомольском-на Амуре. Разница во времени, 9 часов с Москвой.
Сегодня, моя Жёнушка, услышала песню из юности : "Как прекрасен этот мир"<object width="480" height="385"><param name="movie" name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>
И, тут же, вспомнилось. Мы в палатках. В спальных мешках. Подогрев - бочки с трубой. Прогорают в 6 секунд. Ложишься - Ташкент. Через 12 минут, как есть на природе , минус сорок, так и в палатке, минус сорок два. На столе чайник с водой. Утром, не уберёшь "сушняк". Горлышко чайника ко рту , "а там зима. пустынная зима". Лёд из горла чайника высклизывает, только с тчательным подогревом оного, ротоглотательным аппаратом страждущего. Невольно Визбора вспомнишь. Заодно, Венечку Ерофеева и Витю Конецкого.
Так вот. Утро. Работает радио "Маяк". Песня. Вышеуказанная. А всем писать (ударение на "и". Там не до графомании) хочется, попить и согреться.
И, изо всех мешков начинается анданте пьяно, переходящее в аллегро форте, "Как прекрасен этот мир....п-п-посмо-три..."