Не вспоминал он всуе про войну,
Знать там происходило с ним такое,
Что так и не оставило в покое...
Ах, как же много лиха он хлебнул.
Но вечерами, в тайне от семьи,
В тетради в клетку жизнь переживая:
Высотку вновь с друзьями отбивая,
Он выходил сухим из полыньи.
Уж не пугался звонкой тишины,
Из окруженья пробиваясь к фронту,
Определяя час по горизонту,
Где солнце явно было вне войны.
Пронзала только лишь от раны боль
Точь-в-точь, как в марте, в Польше, в сорок пятом,
Пропитанная тем чертовским ядом
Последней схватки... То была гастроль
Внештатная, по истинной нужде,
Откуда миллионы не вернулись...
В тетради в клетку строчки содрогнулись,
Когда писал мой папа о беде.
10.05.2010 г.