Синьор из общества называется.
Вот сколько живу на свете и сколько раз заносила меня судьба на так называемые светские мероприятия(а это за последние 100 лет, надо признаться, было нечасто)- я всегда там встречала то деловитых дяденек в вельветовых пиджаках, накладывающих потихоньку деликатесы в полиэтилен, а потом рассовывающих пакетики по многочисленным потайным карманам, то "царевен-лягушек" представительного вида с судками, набирающими самое вкусненькое в "рукава".
Не говоря уж о тех, кто просто от пуза объедается на халяву и обпивается до поросячьего визга. И потом уже охране выговаривается: да кто это такой? Да как впустили? Да почему без приглашения?
Впрочем- приглашения в наше время получить не фокус. Я знаю одну секретаршу, боссу которой просто пачками присылают такие открыточки. А она снабжает ими всех своих родственников, по очереди. Чтобы никто не обижался.
Ей уже надоело. А начальнику всегда было влом. И он в курсе. И ничего против не имеет. Хороший человек.
Так что- если совсем голодно станет- всегда есть где подкормиться. Особенно если вы живете в достаточно большом городе- где не все всех знают в лицо.
***
И я вот вспомнила- как однажды(и очень кстати) побывала на званном вечере в Бельгийском посольстве.
У меня тогда был личный кризис. Энергетический. Потому что жрать было нечего. Старшие дети тогда гостевали на подножном корме у родителей на даче, а младшее дитё, привязанное мной к пузу посредством рюкзачка, перемещалось со мной по гостям. Где мы тоже были в своем роде "синьорами из общества", потому что кормились. Но, в качестве оправдания, оговорюсь - все-таки - званными.
И вот иду я с клюющим носом младенцем на пузе по Староконюшенному из гостей.
Сумерки где-то в середине лета.
Я вся из себя богемная - в каком-то пестром тряпье. И вижу - что окна особняка Бельгийского посольства горят яркими огнями, а в палисадничке- буфет. Все двери - настежь. Встала напротив, рот раскрыла и любуюсь.
А милиционер посольский мне и говорит:
-Заходите!
-А?- не поняла я
-Вы же на прием?
-Я? - удивляюсь
-Йес!- радуется милиционер и делает ручкой.
А там, на полянке, и детишек полно. И все щебечут не по-нашему. Пирожные кушают с какавой. А мимо фрачные официанты так и сигают. Ну я слюну сглотнула, да и вошла.
А время тогда было лютое. Разруха. Голодовник и все такое. Вот я и не удержалась.
И неплохо провела время. Послушала концерт каких-то виртуозов, выпила три бокала шампанского, отвечала односложно на непонятные вопросы(я вам не полиглот- сразу предупреждаю - чтобы вы обо мне слишком хорошо не думали), улыбалась направо и налево.
Но бельгийцы таки догадались, что я - залетная пташка. Но виду не показывали. Наверное- в силу своего европейского чадолюбия. И даже в конце всучили насильно пакет с сувенирами и жрачкой. И даже просили приходить еще. Через месяц. На какой-то очередной местный "день взятия бастилии" или "день рождения наследника престола". Но я не пришла.
Во-первых - неловко было.
Во-вторых - дела как-то после этого наладились. И личный энергетический кризис отступил.
Вот так я однажды была синьорой.
Правда, знакомые крутили мне пальцем у виска и говорили, что я дура. Потому что не воспользовалась возможностью попросить политически-экономического убежища. Раз уж такая оказия представилась.