За окном запах зеленых свежих почек,
А ты медленно докуриваешь сигарету.
Жизнь остановилась, ближе к лету,
Ты написал не один десяток строчек
Любимец Голландии, новый поэт,
Чьи стихи давно разбились на цитаты.
"Нет, они не переживут такой утраты" -
Подумалось. Скорее нет.
Спасательного круга не кидайте мне
В небытие я сам решил уйти,
Мне лишь по улице опять идти
В родном Свердловске на рандеву к судьбе.
И он пошел, шаги были легки,
Пускай был необычен этот путь,
А в соседнем городе отчаялась уснуть
Девочка, шепча твои стихи.
Никто не знал что эти девять лет,
Как пропасть, разделивши поколенья,
Будет забыта так без сожаленья,
Как будто вовсе её нет.
"Когда до твоей смерти, Эля, еще неделя.." -
Писала пальцем по стеклу,
Читала вслух угрюмому столу
Под первые дожди апреля.
Мне кажется, она спала все девять лет,
Таким спокойным сном ребенка,
Была застенчива и робка,
Любительница книг и сигарет.
А он стоял над пропастью безвременья,
В руках держал решение судьбы,
Ведь перед нею все равны,
Нет больше причин для сожаленья.=
Когда так крепок стул, легка рука,
И вот она, последняя веревка,
Прочная, не ветхая бечевка...
По небу плыли тихо облака.
7 мая.
Он мысленно за все благодарил,
На стул, как на помост, взходил,
А за окном лишь начинался понедельник.
"Родился он в Свердловске, в сентябре,
Потом учился в горном институте,
Писал стихи, работал в лит-кружке.
Но в 2001 наложил на себя руки..." -
И все померкло в маленьком мирке,
Ничто не обещало бури,
На паре все только зевнули,
А ей и места не найти себе.
По улице домой при свете солнца,
А на душе ноябрь, тихий снег.
Двадцать шесть всего лишь лет!
Пытаться объяснить ей смысла нет,
Она его любила без причины,
Как образ идеального мужчины,
В расцвете своих юных лет.
Он хотел умереть в аглицком костюме,
И может, с улыбкой на лице,
Давайте во втором лице,
И не в прошедшем, а в настоящем.
А через девять лет на сердце только ты.
Она устала все держать в себе,
Пообещав ему тогда во сне,
Что обязательно научится писать стихи