У меня особая реальность,
И нет в ней места лишней суете.
Вы что-то говорите про брутальность,
про экзистенцию, про вещь-в-себе...
Средь сотен книг и мне б найти одну,
которая решит мои проблемы:
Поможет избежать беду,
о смысле бытия решит диллемы.
На полке верхней среди пыли
скучает Хайдеггер и спит Платон.
И снится им, что их забыли.
- "Пожалуйста, двойной бурбон".
По нёбу катится горячий шар,
И сердце все стучит: субъект-объект.
Мне кажется, что я опять Икар,
Да только солнца жаль что нет.
Мне Ницше прошептать успел:
"Сознанье - лишь проявленье жизни,
И если хочешь остаться не у дел,
Прими участие в её последней тризне".
А мне к чему? Я вовсе не хочу,
Чтоб Абсолюта дух на меня сошел.
Завтра скорей всего к врачу,
Пускай мне выпишет рефлексии укол.
Конечно, очищение а-ля Декарт:
Все буду подвергать сомненью.
И сумасшествие свое в десятки крат
Я сделаю своей главной мишенью.
- "Двойной бурбон, пожалуйста, опять."
Мне кажется я сильно не в себе.
Наверно лучше пойти спать,
Я не нашла сегодня истины в вине.