«Не возвращайся», - ты так сказал. Взял клятву – и ушел. Ушел, чтобы уже не вернуться. Никогда.
Неужели ты думал, что я не пойму того, что было в твоих глазах? А клятва… Лучше предать тебя так, но не иначе…
…А ты уверен в себе. Голова гордо поднята. Даже перед смертью ты не склонишься в поклоне.
Толкнут. Собьют на колени. Не иначе.
Смотрю на тебя. Пытаясь поймать твой взгляд.
Увидишь? Заметишь?
Заметил.
И я вижу, как в глазах появляется ужас. Зрачки расширяются.
А я пробираюсь все ближе. Ненавязчиво раздвигая людей. Зрителей. Убийц. И не важно, кто именно в итоге занесет клинок.
Они почти не замечают моего движения. Увлечены зрелищем. Они. Но не ты.
Привык читать по лицам? А мое знаешь до мельчайших подробностей. И знаешь, что означает такая усмешка на моих губах. Решимость. И обреченность, которую я никогда не выставлю напоказ такой, какая она есть.
В людском гомоне совсем не слышно тихого шелеста покидающего ножны клинка…
А ты вскакиваешь, ударом сбив удерживающего тебя прежде. Поворачиваясь в другую сторону, кричишь: «Ты поклялся! Убирайся прочь! Это приказ!!» Не выдаешь меня взглядом. Да мне это и не нужно.
…Еще несколько шагов до стражи. И никто до сих пор не заметил опущенного клинка. Неужели настолько увлечены!
Удар – и один из оцепления начинает заваливаться, так и не успев понять, что произошло. Удар сердца – стряхиваю с клинка твоего палача. Взмах, рассекающий веревки, подобно истлевшей ткани. «Спиной к спине!» - команда, и переброшенный в освобожденные руки кинжал.
Не солдату приказывать тебе… Но имеет ли право друг - просить?
И тихий шепот: «За что ты меня не щадишь, щадя?»
Кольцо врагов, ощерившееся клинками. Жала стрел… Так лучше, чем никогда не простить себе исполненной клятвы. Выполненного приказа…