Замкнулся круг,
родившись в январе,
Год умирает в сумерки ночные,
В нервозный зуд
декабрьских сует
Мы погружаемся,
ища спасенья тщетно
За праздничным столом,
Вытаскивая прямоугольник
"счастья"
Из-под подушки детства
В колючей наволочке
крахмальной,
постеленной в предновогодье
как в предпасхалье
заботливой рукой.
И ждать лет тридцать,
тридцать пять,
судьбы, подъёлочных подарков,
и только позже, забыв про ожиданье,
с тревогой в день входить и прятаться
в чужих строках...