Опять Крым. Тёплый весенний Крым. Нет в нём этой весной дождя. Не сезон. Не подвела погода.
Но нет в нём и тебя. Вернее ты есть, и даже в Крыму. Но не рядом со мной. С какими то чужими людьми. Идешь где то. Ночуешь в палатке.
Но не со мной. А год назад, помнишь, да что мне тебе напоминать. Конечно помнишь.
Дождливый Крым и облака, в которые уходил наш небольшой отряд.
Год, всего год.
Редкая переписка. Долгое молчание.
Крым. Ровно год назад. День в день мы в последний раз обнялись и ты ушла. И ушел я, только в другую сторону.
Но проказник Крым и в этот раз подарил нам встречу. Короткую, минут на десять. И из этого десятка минут ровно половина ушла на объятия.
А вторая половина на маловразумительную беседу.
Нет, всё таки Крым любит шутить. Я лишь успел шепнуть тебе, что приеду и запрыгнул в отходящий троллейбус. Коротко обняв на прощание.
И опять между нами сотни километров. Пройденных пешкой, проеханых поездом и машинами. Много много километров накрутили мы за этот год. И нигде не свели нас дороги. Только проказник Крым сыграл с нами злую шутку.
Ялта, троллейбусная остановка. Пытаюсь понять в суете, куда суваться, куда бежать. Потом плюю на всё и присаживаюсь на рюкзак прикуривая сигарету.
В конце майских праздников, на троллейбусной остановке, вполне обычное явление. Очередной турист-сумасшедший курит перед двух с половиной часовой поездкой в Симферополь. Таким здесь уже давно никого не удивишь.
курю, вспоминаю, что ровно год назад, четвёртого числа, мы обнялись и ты ушла по лесной тропинке. А я пошел в другую сторону.
Вспоминаю тебя. Не свёл нас в этом году Крым.
Докуриваю сигарету, поднимаюсь чтоб выбросить окурок. Тут передо мной возникает что то равномерно красного цвета.
И моментально с писком лезет обниматься. Шок, бред, паника. Что ЭТО такое. По инерции обнимаю. Чмокаю в щёчку, и тут до меня доходит, ДОХОДИТ...
Старый проказник Крым опять выкинул нам шутку из своего обширного арсенала. И это за десять минут до отправления моего троллейбуса. Фак фак фак. Несколько минут на разговоры, и коротко обняв тебя, рыбкой бросаюсь в отъезжающий троллейбус. Обещая позвонить как приеду на вокзал Симферополя.
Шутник Крым. Ты вне зоны доступа. Полчаса до поезда. Мечусь по вокзалу выискивая красный спортивный костюм. Да что же такое. Там весь вокзал с рюкзаками, и четверть если не половина в красных спортивных костюмах.
Десять минут до поезда. Стою на перроне. Симферополь, ты же любишь шутки. Так сыграй же ещё одну. Хоть на минуту. Что бы я успел сказать три главных слова. Самых главных слова.
Но нет лимит шуток исчерпан на год вперёд.
Стою в тамбуре. Поезд несёт меня в сторону любимой и ненавидимой мною Одессы. Ну не судьба, не скажу я тебе эти заветные три слова. Не скажу сейчас, скажу через год, два три. Ведь старик Крым любит шутки. И мы встретимся с тобой ещё не раз. Четвёртого числа, месяца Мая. На остановке троллейбуса или железнодорожном вокзале. Благо он один в Крыму.