бритвенной молитвой исступленно столбенеть,
под детство косить, молодясь слегонца,
я буду в тебя бесконечно смотреть
смотреть для тебя, на тебе... до конца.
;першИть с хрипотцой - леденцы на ладонь,
я так не люблю кисло-сладкую дрожь,
в которой сокрытая детская боль,
когда мать из дому последний вновь ждёшь.
я обычно молчу,когда сплю,когда ем,
но не это коробит - а тошность лица,
что меня задевает чуть-чуть..не совсем,
но такого лица, что не сыщешь словца,
затыкаешься глухо,как пробка в вино,
закрываешь глаза НАДОЕЛ! НАДОЕЛ!
и так хочется костью пробить молодца,
опрокинуть на самое скользкое дно,
где он вскоре умрёт. надоел.. надоел.
и забыть бы, пожалуй, всё лучше, чем так,
но я прыгаю часто, а значит, пустяк,
и до детства рукою прозрачной подать,
только стоит ли? Дождь .. поцелуи.. опять.
взрослость это такое...как синяя синь,
как лазурность каймы,что рождает моря,
жар руками гребущая сталь скажет "стынь"
это значит, что лодка взросла в корабли,
что она опускает на дно якоря,
что она вдалеке чует близость Земли.
взрослость это когда ты повсюду живой
в тех местах где кипело и где бродил лёд,
взрослость детству вразрез как крыло с синевой,
взрослость это пчела, что несёт пьяный мёд.
я бы сжала тебя в руку, чтобы держать,
я тебя бы несла по дороге крутой,
но всегда так выходит, что я рвусь лежать
мелким горьким зерном под твоею рукой.