Мыслящий тростник

Снова дикая банальность невзмутно переходит грань моего восприятия – начался дождь (он не прекратился и сегодня в 10:45. – ред. от 16.05.10). Но от него словно симпатические чернила начали проявляются на абсолютно всём – от заброшенных домов до соединившего воедино все цветы на свете и пот того пребывающего в вечной серости асфальта. Так уже прекрасно виден стрит-арт прошлого тысячелетия в духе примитивного брутализма – «Я тебе (тебя, тобой. - нужное подчеркнуть. ред.) …», а руины все больше набухают, как весенние почки. От количества вилитой и впитанной влаги воздух становится столь тяжелым, что сложно дышать, выйдя за стены здания, тут словно затаились остатки пригодного для дыхания воздуха, в ожидании, что некто придет и  их поглотит, и они дрожат не то от страха, не то от предвкушения прохождения через все клетки этого существа, и высвобождении для новых трансформаций. И вот они оказываются один на один со мной, конечно же, воздух в любой концентрации и форме лишен возможности сознания, но ёще более странно подумать, что есть на свете люди, для которых растворение в пространстве (а значит и воздухе – ред.) есть и цель и средство в жизни… Неужели они хотят так скитаться и проходить через пространства чужих носоглоток и лёгких? И проникать своими частицами в закоулки других тел, и выходить из них, как некие не нужных их организму отбросы? Или они представляют растворение в пространстве как-то иначе? Например, что одновременно можно скользить о поверхность цветов и трав, а не луж и оплывших комьев глины, в том числе и себе подобной?