ПЛЕНИТЕЛЬНЫЙ ПОЛЁТ СЧАСТЬЯ
Любовь сладка, как мороженое
Любовь дарует радость, как мороженое
Любовь несёт прохладу, подобно мороженому
И она чиста, как белое мороженое!*
ППС первый. ПЛОД ПОБЕЖДЁННОГО СОЦИАЛИЗМА
Этот плод – я.
То есть, с одной стороны, как бы "и вечный бой..."** с "это есть наш последний и решительный..."***. С другой же – безусловно, "счастья нет, но есть покой и воля"****, что, правда, вызывает сильные сомнения и в первой, а ещё больше – во второй посылке. Как нет, когда:
"О верю, верю, счастье есть!
Еще и солнце не погасло." *****
Так что...
По покою же, который "нам только снится"**, можно очень многое... Но кому нужно?
А с волей, которая и вольно, и невольно спасённому оборачивается то так, то разэдак...
И уже давно сроднившись с практикой поверженных стереотипов, с протоптанными идеалами, притихнувшими идеями, продолжаю даже не надеяться – потому что надежда, как и на что её ни раскручивай, предполагает некий процентик попустимой сомнительности в достижении результата – а именно верить. В счастье, которым только и следует питаться, в которое следует облачать и разоблачать, с которым и сотворять, и строить... В любовь, которая есть вообще всё. И наше, и не наше даже. И в Бога, который любовь.
Несмотря что "красный молитвенник зари, напророчив благостную весть", ***** мог обернуться, да и оборачивался порой волнами крови, ненависти, боли...
Там, где нет веры, вероятнее всего, и жизни не будет.
...а ведь даже одна лишь только надежда на любовь – уже счастье.
ППС последующий. ПОТОКИ ПРЕОБРАЖЁННОГО СОЗНАНИЯ
И потоки эти – тоже я.
Потому что мы – это наша взаимная тяга, наши сны, мысли, чувства, желания, мечты, песни... Люди, что нам дороги. Дороги, по которым мы возвращаемся. Мы – то, чем наполняем себя целиком, чему отдаём себя без остатка или что поглощает нас с потрохами.
Как так? Ну, если глубоко, если очень глубоко поднырнуть, затаив своё эго, сразу же начинаешь растворяться. В том, что любовь. В тех, кто любовь. В небе, в океане-море-реке-озере, в твоих ладонях, глазах, поцелуях... В лабиринтах фантазий и яви.
А значит, и в потоках преображённого сознания тоже вполне даже. Во всяком случае, хоть как-то обосновать невозможность подобного растворения никак не выйдет.
ППС следующий. ПОПЫТКА ПЕРВОГО СЛОВА
Слово моё – снова я.
Кстати, о чём тогда было? По первости-малости-началу? Ну, да не так и важно. Лепет – он себе что человечий, что божий.... детская игра. Что Богом лепится, к другому Им слепленному да прилепится. Получается основательно. Если только вообще получается, конечно.
Насчёт божьего творчества чего только ни порассказано, да и ни понасделано... Всякими и всякого. С человечьим всё обстоит куда более-менее... непонятно. И это хорошо, и это правильно. Если бы всё было ясно да просто, чем тогда развлекалось бы человечество?
Ах, да... Солнце! Слово в оконце.
Какое оно? Думаю, то же, что и в начале.
Сладкое и прохладное как мороженое.
Пламенное, игристое как радость.
Искра искренности, что пробудила миры.
Первородный звук, расцветивший симфонию жизни.
Ритм звёздных дождей.
Снежная нежность.
Радужная улыбка и божественный смех.
Искусительное движение.
Неизбывная любовь.
* Sathya Sai Baba
** А. Блок
*** L'Internationale
**** А. Пушкин
***** С. Есенин