Я не знаю с чего здесь начать. Это просто тупик. Но об этом стоит рассказать. С чего всё началось? С мотошколы. Как-то раз, году эдак в 2004м прихожу я в мотошколу, на очередное занятие по правилам ПДД. А там сидит паренёк, с огромным чёрным чехлом от какого-то струнного инструмента на столе.
-Чёрт, - сказал я, - что это за инструмент?
-Это бас-гитара, - сказал он. - Мой брат набирает группу, и сказал, что я буду басистом.
-Круто, - сказал я, - Я тоже хочу!
-А что ты умеешь? - спрашивает он.
-Играть на гитаре и петь, - отвечаю я.
-Ну петь будет мой брат, а гитара нам нужна, – говорит он.
-Отлично! – восхищённо сказал я тогда.
Так началась моя история в мире музыкальных групп. История? Круто сказано, но, пожалуй, так оно и было.
Зачем рассказывать как трудно было создавать группу, искать барабанщика, а найдя его – тут же терять, как сложно было играть то что нам нравилось – тогда это было достаточно сложно, как трудно было держать группу на плаву, и как трудно было заставить всех собраться с силами и записать промо-трек? Я думаю, что нет смысла об этом рассказывать, потому что неблагодарные читатели всё равно врядли поймут этот трудоёмкий, порой доставляющий мучения, процесс.
Да было сложно. Но как-то катилось худо-бедно. А что сейчас? Сейчас всё иначе. 21 февраля 2010 года. Концерт в провинциальном городке с населением 30-40 тысяч человек. Месяц, а то и более, упорных подготовок, репетиций, криков, ругани, и выступающего от злобы и отчаяния пота. Три трека были сыграны идеально. Итак, момент выступления. Наш черёд. Вышли, расставили свою аппаратуру. Готовы. Начали играть. Сцена была крайне тесная. Петь было сложно, при попытке потрясти головой и устроить расколбас – ничего не удалось – я чуть не грохнулся под сцену. Поэтому стояли, как вкопанные. Барабанщик топтался как чёрт на сковороде, гитаристы, обливаясь холодным потом, пилили свои партии, я горланил на весь зал, а басист, с ужасом в глазах вспоминал партии и успевал за всеми остальными. Отыграли первый трек. В зале тихо. Все рассосались по стене и никого в центре. «Провал», - подумал я тогда. И вдруг голос со стороны.
-Что это вы не колбаситесь? Деревянные?
-Ну можешь подняться и поколбасится тут с нами, - ответил я, и ещё пробурчал что-то невнятное, мол, сцена маловата.
-Давай вторую, - сказал я парням.
И понеслась вторая песня, ещё жестче и быстрее первой. Я пытался трясти головой и двигаться – и тут же неминуемо натыкался на гриф гитариста. Шаг влево, шаг в право, и ты упёрся в гитару. Или в барабаны. Потом забил и снова пел стоя как столб.
И сразу же начали играть третью. Отыграв её, ждали хоть каких то апплаудов и оваций – и нихрена не получили. От толпы отделился один из местных завсегдатаев – вроде бы давнишний знакомый, и подойдя к сцене сказал.
-Ребят, мы посовещались и решили с народом, что играете вы нормально, но на сцене вы стоите как деревянные, и как-то не цепляет.
Я тогда, кажется, усмехнулся в ответ и бросил нечто вроде «научил щи варить…»
После концерта вышли, как погружённые в городской коллектор, против своей воли – по уши в дерьме и в полном деструкции настроении.
Конечно, после концерта к нам подошли образованные и честные люди и сказали, что мы играли великолепно, и что такого услышать здесь, в этой дыре, даже не ожидали. Лучшая часть представления, бисер, брошенный перед свирепыми свиньями этого затхлого хлева.
Чтож, решили мы тогда, ну здесь просто была не та публика. Потом будет нормальная.
Но в сердце нашего гитариста уже вполз ужас. Потом были ещё репетиции. И однажды, когда мы вновь собрались поиграть – он звонит и говорит – что заболел. Мы пожалели его по-человечески и отменили репетицию. Прошла ещё одна неделя. Собрались снова. Он вроде бы тоже собрался. Я почти вышел из квартиры – звонок. Барабанщик говорит – звонил гитарист и сказал, что снова заболел. Чтож, пришлось отменить ещё одну репетицию. А потом прошло ещё пару недель. И как-то вечером снова сообщение от барабанщика «Гитарист написал мне, что уходит, что у него нет времени на группу». «Сукин сын», подумал я тогда. Кто его воспитывал? Неужели нельзя было сказать правду сразу? А не так безбожно крутить и без того подавленным коллективом, а потом в минуту наивысшей смелости написать коротенькую телеграммку барабанщику? Гадкий поступок. «Найдём другого, нашего теста», - решили мы тогда.
14-15 мая 2010 года. Свадьба моей знакомой, и концерт по этому случаю в стиле «металл» в московском клубе. Мы пришли туда с Джексоном, думали, повеселимся на славу. Чуваки играли брутал-дет, когда мы ввалились в зал, и уселись за столик. Ну мы уже было настроились на отжиг по полной, в нашем стиле…
Я обратил внимание на публику – металлисты, готы, блэкеры, байкеры – в общем-то, целевая аудитория для подобных мероприятий. Смотрю на них – сидят что-то похрюкивают себе под нос, недовольно мычат, и воротят рожи. Потом начались выкрики типа «Громче!», «Непонятно нихуя!» и тому подобные, непередаваемые письменно, лексические и словесные обороты. Я понял – публика чувствовала себя выше чем музыканты. Т.е. получается, сидят этакие барья в порфирах, жрут курятину и, покрякивая и рыгая, поносят почём зря, местных холопов - трубадуров. Стоп, думаю я, какая чудовищная ситуация?! Люди старались, репетировали и к ним такое отношение?! Почему столько неуважения? Почему зритель выше артиста? Да, действительно умом Россию не понять. Смотришь на старшие поколения, так они с уважением всегда относятся, вроде «о, музыкант…» А наше современное поколение пепси-колы относится к этому как к должному, хотя ради иностранцев готово ползать на карачках кверху жопой, сколь угодно долго. Чудовищно. Не музыканты – а шуты нового столетия. В них можно плюнуть, кинуть пивом, крикнуть «пошёл нахуй!», и свински рассмеяться. Только в этой стране так может быть. Как писать музыку здесь, в этом дерьмовом обществе? Для кого её играть, если всем наплевать на твои тексты и музыку – главное чтобы «расколбас» был, а то, что ты играешь, как, и с каким настроением и целью – похер всем. Ты шут, а не музыкант. Пляши, пой, и получай оплеухи.
Нет уж свиньи. Жрите дальше свои отбросы.
P/s искренне и злободневно, как и всегда, Я.