В каждом заложено чуть больше, нежели чем знает каждый. Иногда самые обычные поступки могут выглядеть совершенно иначе. Совершенно иначе. Иметь другой запах, цвет, вкус. Запах волос, цвет глаз, вкус…крови…длину, ширину, яркость. Длину ногтей, ширину воротничка рубашки от бугатти, купленного в «самом первом» и «самом подземном» торговом центре…где пафосу колонн и лакированных полов отдано столько же, сколько на первых линиях метро…яркость мертвенно – белого света, который ты видишь из окна так же часто, как пытаешься заснуть этой ночью на грани ноября…
Почему так часто приходится бороться со сном и так часто приходиться заставлять себя спать.
Запах осеннего дождя, цвет падающих в лучах заходящего солнца листьев, вкус…
Длину ночи, которая все же не должна заканчиваться, как бы не хотелось…
Ширину обзора с старого балкона…
Переминаясь с ноги на ногу, потрескивая плиткой, которая со временем почти превратилась в пыль, выкидывая очередную сигарету, обжигающую пальцы, куда – то вдаль дождливой осени…
Яркость того света в доме напротив, который уже давно покинули люди…
Они собрали свои вещи. Сначала все необходимое, потом менее необходимое…перевозя мебель они находили кучу всяких полезных и бесполезных вещей. Начиная от окурка сигареты, и тогда возникал скандал – как ты мог, я всегда говорила тебе. Сколько времени лежит эта сигарета здесь…а если бы она тогда загорелась…
Старый плюшевый слоник, покрашенный в синий, белый и красный…тогда думали, что это цвета Франции, теперь, что цвета Родины…
Маленькая серебряная цепочка, стоимость которой сейчас рублей триста….
Заначка впавшей в маразм бабушки, эдакая пачка из красных и фиолетовых…
Серебряная ложечка
Осколки маминой любимой чашки
Старое пожелтевшее письмо…
Ты заходишь в тот дом, который так давно был твоим. Заходишь в тот дом, стены которого изменились многим меньше по сравнению с тобой и старыми фотографиями. Ты кажется знаешь каждую трещинку на кафеле, каждую дырку от гвоздя на плинтусе, здесь висели фотографии, здесь ковер…здесь ты смеялся, а здесь, напротив тебя, держа в замерзших пальцах большую чашку кофе, сидела твоя девчонка, с которой вы, забрели в лес и болтали, до того момента, пока ты не понял, что пальцы ног стали примерзать к металлическим вставкам на гриндерсах. Тогда еще пошел снег и показалось, что потеплело…
Ты становишься возле окна. Ставишь на подоконник банку Очаковского джина, как раньше, и закуриваешь сигарету. Напротив в доме еще живут, в доме напротив находишься только ты и твое прошлое. Осенние листья под ногами. Тушками шелкопрядов, варварски выкинутые из окон ванны внизу. Оборванные обои и абсолютная тишина. Кажется время застыло в этих стенах дома, который давно покинула душа…что такое города, дома – те же живые существа, люди – это души. Что есть душа человека и тело его…то же дом…
Ты делаешь глоток, наблюдая как ветер гонит по старой асфальтовой дорожке листья, смотришь на то, как медленно начинается дождь.
Многие вещи могут менять мир…
Слоник напомнит о детстве…
Цепочка – о том, что ты должен был подарить ей ее, но потерял. Обыскал все, но не нашел. Подарил бы тогда – сейчас вы были бы вместе…
Ложечка – мы не общались с ними столько лет, как в анекдоте, а ведь они и не брали…
Чашка…мама жива! И слава богу! Можно спустя столько лет склеить ее и подарить! Верно это будет самый лучший подарок…
Пачка денег…ведь тогда можно было бы купить машину…как же так получилось…
Но стоит ли все это…стоит ли все это размышлений. Не стоит ли просто рваться куда – то вперед. Не задумываясь ни о чем…Не видя ничего…
Ты держишь в руках письмо и боишься открыть его.
Что в этом конверте.
Сердце начинает биться все чаще и чаще.
Фотография…деньги…счет за коммуннальные услуги, детские картинки или стихи…конверт не так стар. Все эти вещи наверное не будут запечатывать в конверт. Печатей и надписей на нем нет.
Есть только ветер, осенний дождь и шелест листьев под ногами…
В письме что – то есть…в письме есть что – то…
Листья собираются под ногами, весь пол усыпан осенними листьями. Деревья снаружи уже почти лишились их, почернели от влаги и тянуться куда – то вверх, проникая внутрь комнаты, ветвями, словно пытаюся дотянуться до тебя, потрогать, чтобы удостовериться, что ты еще живой. Что кожа твоя теплая, что сердце сокращается, пусть все быстрее и быстрее, желая вырваться из груди, но живет своей жизнью. Деревья эти возможно пытаются доказать обратное. Ты сам – лишь серый призрак своего прошлого. Что ты стоишь перед полуразбитым окном и проводишь по нему рукавом, желая стереть грязь и посмотреть наружу, но сколько бы ты не старался…осенние листья, влага, пятна от разбившихся насекомых и дорожная пыль – снаружи. Ты можешь стереть ладони ко костей, неистово протирая эту и так чистую поверхность, но снаружи…снаружи будет все также. Ты боишься выглянуть, ты боишься сделать шаг. Ты все не можешь никак найти силы в себе для того, чтобы…раскрыть этот конверт.
Ты держишь его в руках и боишься открыть.
Вдруг твое путешествие на этом закончится.
Вдруг ты прочитаешь там нечто большее, нечто большее нежели просто хочешь знать. Что нарушит твой сон навсегда, что заставит тебя быть беспокойным и ранимым, что превратит твой мир в кошмар эмоций и призраков. Призраки и так преследуют тебя. Призраки твоего собственного прошлого начиненного, как пороховая бочка, незаконченными делами, брошенными эмоциями, разбитыми сердцами и тихим шелестом воды, где – то на берегу реки, где оказался однажды и остался навсегда.
В каждом из нас заложено на много больше, только верно задуматься об этом надо на много раньше, иногда самые обычные поступки могут выглядеть совершенно иначе)