Заколдованное место
Я помню тот вечер. Помню, как катался на лыжах по вечернему лесу. Знакомому лесу…. Я был у него в гостях. Он - мой старинный приятель, давнишний друг; и дружбе нашей, уж не один десяток лет…. Мне хорошо известен его дом, со всеми, многими комнатами; прихожими, гостиными, чуланами. Берёзовые, светлые просторные. Янтарные, сосновые. И сумрачные, еловые, с паутиной на стенах и потолке. И вещи в них: поваленные стволы с осенними опятами, черничные кочки и земляничные поляны, и влажные низины, заросшие осокой и камышом.
А ещё, там было болото, небольшое и спящее под снегом; вдоль которого, я и ехал в тот зимний вечер.
Впереди, меня ожидала развилка, лесной перекрёсток. Дорога прямо – вела дальше, вглубь леса; на право – была дорогой домой. И ещё дорога, дорожка, налево, огибающая болото; слабая и тоненькая лыжня, что должна была вывести к старой железнодорожной ветке, параллельно которой, я ехал сейчас.
И вот развилка. Ещё подъезжая к ней, я хотел свернуть, туда, к дому, на право; ведь был уже вечер, и я, давно уже катался…. Но, подъехав, почему-то остановился; и оглядывался вокруг, на небо и на болото. И я подумал: «Ещё ведь не поздно, и солнце, хотя и скрылось за деревьями, но всё ещё освещало лес». И этот простор болота, почти без деревьев, открытый небу, всё ещё, был так по дневному светел…. «Сверну-ка на лево, доеду до железной дороги, да и обратно, до дома….» - так рассуждал я, сворачивай на тоненькую лыжню. И вспоминая, и удивляясь, тому, что ни разу я не ездил и не ходил по этой дороге… да и что там делать? Пустой унылый ельник, и летом и зимой….
Я еду. Не торопясь, и посматривая по сторонам. «Вот ёлка, странное дерево, - думается мне, - каким оно может быть стройным красивым, на открытом и солнечном месте, и какое оно неряшливое и нелюбимое, в этой тесной еловой толпе…».
Какой-то ствол, засыпанный снегом, преграждает дорогу. Я объезжаю его, всё по той же лыжне, и еду, всё дальше…. «А ведь пора бы уже и появиться этой дороге» - ворчу я, не зная на кого, и вспоминаю ту, что была когда-то дорогой….
Одноколейка, идущая от города, сквозь лес и посёлок, с тремя остановками.… Она давно уже закрыта и разобрана. Сняты, вывезены рельсы и шпалы, стянуты провода. Осталась лишь насыпь, поросшая травой и бурьяном, да ещё столбы вдоль неё.
Моя лыжня, сворачивает влево. Лес изменился, и ельник, отступил, поредел. Но железная дорога; я даже не вижу её, хотя давно уже, должен был проехать её, пересечь. В стороне от меня, за деревьями, раскрылась, как светлый цветок, красивая поляна. Красивая…. Может, когда-нибудь, летом, я приеду, приду сюда, но сейчас, мне хочется поскорее убраться отсюда, подальше, и побыстрее…. Домой. И впервые, за весь вечер, я пожалел, что не в доме, и не по пути домой, застали, накрыли меня эти сумерки….
И ещё один поворот, и опять налево. А лыжня, всё бледнее и тоньше, как высыхающий ручеёк под ногами.
Впереди, я замечаю просвет. Подъезжаю, ближе…. Белая, насыпь. Но этого не может быть, не может…. Получается, я подъехал с другой стороны? Но как?… Как человек подходящий к зеркалу, вместо лица, может видеть свой затылок. Так и я…. Когда и где я мог пересечь дорогу? А если я не пересекал её, то как тогда, сделав крюк, я попал сюда?
Я поднимаюсь на насыпь. По ней тоже проложена лыжня, в обе стороны. Не раздумывая, я сворачиваю налево…. Ведь именно оттуда я только приехал, и там была красивая поляна, и где-то там, я должен был пересечь эту чёртову дорогу….
И я уже не пытаюсь анализировать и размышлять, вычерчивать в голове какие-то схемы, высчитывать повороты…. Мне только хочется, сорвать с себя лыжи, и бежать, нестись сломя голову через лес, сквозь боль царапающих ветвей, падая, поднимаясь, крича, и не думая ни о чём….
Потом, я разворачиваюсь и еду обратно. И я не знаю зачем…. Попытать ли мне счастья в другой стороне, там, где светлее небо, и где, может быть, каким-то чудом, я увижу дорогу домой….
Вдоль насыпи стоят столбы со стальными поперечинами, державшими когда-то, натянутые провода…. Чёрные, зловещие; на фоне гаснувшего неба, они казались огромными виселицами, поджидающими свою добычу.
Я проезжаю свой поворот из леса; и мне совсем не хочется сворачивать туда…. Не хочется. Я как ребёнка, подбадриваю, утешаю себя добрым концом этой сказки, и разворачиваюсь, и еду обратно.
И вот я снова в лесу. И как же здесь всё изменилось, за то недолгое время, что я ездил по насыпи. Всё потемнело и будто сомкнулось вокруг меня. И вот я еду, всё дальше, обрастая как снежным комом, неизвестностью и темнотой…. Мне не было страшно…. Ничего не было…. Лишь отупляющее равнодушие, вдруг появившееся во мне, да красивая поляна, что мутным пятном проплывала мимо…. Мимо, всё мимо.
Мимо умирающих под снегом, поваленных деревьев. Мимо уютной цивилизации, со всеми её знаниями и опытом, оказавшимися здесь бессильными и лишними. И мимо болота, трясущегося от смеха надо мной….
Чёрный лес, как пожарище; серое небо и снег; и я, спешащий домой.
.