Бывает, отправляюсь в магазин, что неподалёку - купить что-нибудь поесть... Обычно, иду самым коротким путём, который за свою жизнь прошел наверное не одну тыщу раз - здесь знакомы каждая выбоина на дороге, каждый облупившийся миллиметр соседской калитки - когда же её покрасят вновь?.. Знакомы висячие цветы, что растут в огороде за низеньким некрашенным деревянным забором... Знакомы вечные лужи, стоит только пройти даже самому незначительному дождю... И даже каждая птица здесь - поёт мне знакомо. Но порой - это бывает очень и очень редко - выбираю себе маршрут таким образом, чтобы пройти через один узенький переулочек, по которому никогда не ездят машины, не идут прохожие... Дорога там еще более никудышняя... Вот оттого наверное не идут, и не ездят... Но мне хочется верить, что это происходит из-за того, что только один я - знаю эту дорогу... Дорогу в сказку... В самом начале переулка там живёт один старый-престарый пёсик, похожий на пинчера... Когда я прохожу мимо его калитки - он неизменно начинает провожать меня своим смешным охрипшим лаем. Такое тявканье, будто всю жизнь курил или ходит вечно с ангиной. Наверное, уже раз двадцать облаивал меня этот маленький пёсик. И каждый раз, когда я сворачиваю в этот сказочный переулочек, знаю - сейчас услышу его снова.
А в этот раз - он был не за забором, а лежал на улице прямо напротив калитки. Было утро, я еще не до конца отошел со сна, - и так хотелось тишины и покоя! Вот я и попросил пёсика на этот раз не поднимать голос понапрасну. Сказал ему "пожалуйста, я тихонько пройду в свою сказку - а ты просто помолчи". И я знал, что он меня послушает. Не залаял, только ушки поднял, и помахал мне вслед хвостиком-обрубком - проводил... И опять - никто мне по пути не встретился... Никто не проехал мимо... И только в конце переулка - донеслись до меня звуки рояля... Какая-то сложная вещица... То ли Бетховен, то ли еще что... Так чисто звучало... Отдалённо-отдалённо... И я подумал - кто бы это мог играть? Сразу в голову пришло, что какая-то девушка... Готовится к экзамену на право попасть в свою сказку... А может - уже сдаёт... Остановился, стал слушать... Ветер поднимался, поднимал музыку к облакам... А я вдыхал полной грудью ту музыку, что еще не успела отзвучать... И она звучала у меня внутри... Еще долго звучала... Даже когда я вышел из переулка и попал в свой вовсе и не сказочный продуктовый магазин... Вполне реальные яйца, колбаса, ананасовые дольки... Очередь из реальных людей... И чек выбили на кассе... Тоже такой реальный... Но вот я вышел из магазина, выбросил чек в мусорную корзину - и снова реальность уменьшилась... Небо в глаза... Пение птиц... Запах сирени... И такой, знаете не чистый, а с примесью еще чего-то... А чего - никогда не поймёшь ведь... Даже если ты вдруг парфюмер... Да, опять вроде сказка... Возвращаешься снова тем же переулочком... Где ты - всегда один... И лишь однажды - ты шел по нему вместе с одной девушкой... У тебя в руках был кулёк с купленными только что продуктами... И она шлепала тебя по попе... Ты был в одних коротких шортиках... И спереди стало сильно заметно... И ветер залетал туда вместе с желанием жить... Жить в этой сказке... В этом одном мгновении... В этой счастливой нелепости... Жить...
А потом переулок опять закончился... Ты пришёл домой, разложил продукты по полочкам... Хлеб будет хранится в хлебнице, день, молоко - три дня в холодильнике, а масло - неделю... Яйца - можно поджарить, а можно отварить... А если дернешь за ту ручечку - откроется та дверца - и там находится то самое мусорное ведёрко... И обожаешь - когда появляется возможность что-нибудь туда повыкидывать... Скорлупки от яиц... Обертку из-под масла... И ждёшь, когда же наконец заполнится ведро... Ведь только оно станет полным - можно будет выйти на улицу... И не просто так выйти, а совершив еще и какое-то полезное дело... Мусор - он вполне осязаемый... Его нужно выбрасывать... И - не только из головы...
Крутит ноги... Завтра будет дождь... Завтра будет завтра... Зеваю... Неплохо бы уже и дописать свой рассказ... Утром ведь закончить не сумею - всё покажется бредом, недостойным и окончания.... Сказка, реальность... Такие хлипкие категории... Раз всхлипнул - уже всё и наоборот... Всё смешивается... Кощей-бессмертный и ты сам - похудевший за последнюю неделю на пять килограмм... Баба Яга - и соседка из углового дома... Читатель и писатель... Смех и грех... Заморские пряники тают в горячем чае... Сказочный принц - в девушке из двадцать пятой квартиры... Я захлопываю крышку ноутбука... Завтра - отправлюсь той самой дорожкой...