Жил я тихо очень мирно,
Мне славы неоткуда ждать,
Писал и в ящик, и в корзину,
А иногда и под кровать.
Когда компьютер появился
И виртуальная заря,
В него как в женщину влюбился,
С ним больше не расстaлся я.
Засыпал прозу.ру словами,
Мне дали место - кабинет,
Всё получил я в виртуале,
Чего в квартире просто нет.
Историй много я наслышан
О том как быть, или не быть,
Но если я с граблями вышел,
То не могу не наступить!
И словно дьяволом ведомый,
Рассказы, комиксы писал,
И на плечах своих убогих
Пегаса день и ночь таскал.
Всего Пегаса - это круто,
Слабо с талантом и нет сил.
Из под хвоста продукт известный
Исправно в прозу заносил.
Не раз с знакомыми общался,
Но люди - в море корабли,
Кому не в корм, а кто зазнался...
Гудок - расстаяли вдали.
Нам всё не так, другие плохи,
Пылинку ищем мы в глазу,
Обиды, зависть и подвохи,
Они не приведут к добру.
А в сервере всегда прекрасно,
Там никому не повредят.
Кого-то нежно приголубят,
Кому-то сладко подольстят.
Презерватив одев словесный
И не боясь подзалететь,
Друг другу посылаем песни,
Которые нам в жизни не пропеть.
Читая рецки с изумленьем
И с гордой радостью внутри,
Я вновь рожал произведенье
Как "гений чистой красоты".
Казалось, попишу немного,
Рассеется в мозгах туман,
Но вскоре увлекла дорога
И стал мой компик наркоман.
Лишь только я глаза открою,
Уже зовёт: "Иди сюда!
Побудь часочка два со мною,
Не трать златое время зря!"
Так день за днём, и без оплаты,
Я с вдохновением писал...
Вдруг ангел снизошёл крылатый
И дивный сон мне показал.
И вот во сне как-будто вижу,
Что я на кладбище стою
И эпитафию читаю,
Про творчество и жизнь мою.
"Здесь труд покоится словесный,
Что автор в жизни создавал,
Рецензий всяких, больше лестных,
Он раз за разом получал.
Десятки лет он мирно прожил,
Годами в виртуале был,
Где с упоеньем глупость множил,
А жизнь в природе позабыл.
Да не смотрел в глаза другому,
Чужую боль не сознавaл,
Растил гордыню понемногу
И никому не помогал".
А кладбище - до горизонта,
И плотно столбики стоят...
Романы... стих лежит бездомный...
Усопших, знаем, не бранят.
Да, множество друзей сердечных
Лежат там вереницу лет,
Беззвучно поглотила вечность
Всё то, что выстрадал поэт.
Зачем же это представленье?
Зачем придумана игра?
Неужто в третьем поколении
Читать нас будут до утра?
Конечно нет, не больше строчки,
А может лишь один стишок,
Мой внук покажет своей дочке
Как прадед словоблудить мог.
И эксгумации не будет,
Труды не вынесут на свет
И мемуары позабудут
Как и о нас, мой друг поэт.
Кому нужны наши творенья
Тьма графоманского добра?
"Конец", - скажу нравоученьям, -
"Бегу печатать. Мне пора."..
Так что же делать? Нет ответа.
Решает каждый сам себе.
Мы все немножечко "с приветом"
Или графогении мы все.
И сон исчез, как-будто не был,
Туман спустился на простор...
Глаза открыл, а предо мною
Всё тот же друг мой, монитор.
Поэтом можешь ты не быть,
Но в прозу.ру ты написать обязан.
Откроешься как гений в один миг,
И вдруг поймёшь: «Опять промазал!»
Я лью словесные помои,
Говно на вилы и вперёд,
Что ложны все концепции я понял,
И что ведут в дремучий лес народ,
Однако подчиняясь Божье воле,
Упёршись рогом в монитор,
Пишу до помрачения, до боли,
Пишу, пока не упакуют в гроб.
Поэтом можешь ты не быть,
Но в прозу.ру ты написать обязан.
Нажал бы лучше я «делит»
И может, поумнел бы сразу.