Смотрю на страничку книги ,она хранит десятки слов и смысыл и любовь, а может страх иль ненависть. Страница желтая ,старая ,загадочная и хранит кроме смысла рассказа ,загадку годов .Ведь ее кто то читал ,а может от скуки листал.
Смотрю я на нее и не читаю ,а лишь мечтаю ,вспоминаю ,думаю о ней...
Глазами медленно бегу по строчке ,а там слава да точки...
Подумать только я смотрю на нее и не вижу ничего.А как начну читать ,сразу пойму смысл и вникнусь в расказ.
Я сижу над желтой ,постаревшей страницей и думаю :кто ее читал ?А может это начало какого то душевного разрыва -раны человека ,который изложил свою боль в этом рассказе -в этой странице...