Публикация своих произведений на сервере Проза.ру мне напоминает разговор в вагоне поезда со случайным попутчиком. Вот, пройдет час, или несколько часов, и твой попутчик встанет и выйдет из поезда, и ты его никогда не увидишь. Поэтому порой ему доверяешь нечто такое, что не доверил бы человеку, с которым видишься постоянно. Так и на этом сайте. Ты можешь что-либо доверить 95 тысячам зарегистрированным на этом сервере и тебе не знакомым, но не можешь об этом рассказать людям, с которыми ты видишься и общаешься постоянно, например, на работе.
* * *
Весьма часто на страницах сервера Проза.ру развертываются грустные картины знакомства, расцвета общения и его угасания. Чем это можно объяснить? Скорее всего, тем, что человек постоянно и везде ищет свой идеал, в том числе и на этом сервере. И на нового автора, с которым, как ему кажется, удалось "подружиться", он переносит все свои ожидания, мечтания о некотором идеальном друге. Затем общающиеся узнают друг друга ближе и понимают, что нет, не то... Такова наша жизнь, таков наш удел: встреча, узнавание, разочарование... И так до конца жизни.
* * *
Чем человек живет: реальной жизнью или виртуальной, в Интернете, на страницах сервера Проза.ру? Когда не было Интернета, жизнь была одна - реальная. Впрочем, и тогда многие уходили от реальной жизни в мир выдуманных образов, иллюзий, в мир искусства или науки. Чем-то их реальная жизнь не устраивала. Может, своей примитивностью, заземленностью, жестокостью?.. Но и на страницах сервера свои законы, и здесь можно встретить и примитивность, и жестокость. Куда податься человеку?