За вечерним шепотом города приходит ночная прохлада. Всё замирает, жизнь как бы откладывается до утра, давая легкий отдых перед новым днем. Вокруг всё тихо, лишь изредка можно услышать шум неторопливо проезжающих машин, чьи то голоса в ночи, резко разрезающие тишину вокруг.
Наступает то самое спокойствие, которое так характерно маленькому городку. Тишина. И словно на контрасте, у неё всё в душе кричит, изнывает. Внутри всё переворачивается и делает эту ночь невозможной. Стоя у окна гостиной, она никак не может зажечь сигарету и успокоится, привести мысли в порядок. Внешне спокойна, но внутри разыгрывается маленькая трагедия, которая слишком велика для неё одной.
Растворяясь в сером дыме, она вдыхает его, одурманивая свои мысли, пытаясь забыть в этом сумасшедшим марафоне лжи и горечи, что ей так больно. А слез нет, их совсем не осталось, осталась лишь пугающая пустота, где хоть единый звук проносится словно что то несуществующее, неспособное разбудить что то прежнее, родное и бережное.
А за окном всё тихо, хотя ей кажется, что вместе с её сердцем должно всё вокруг разрушаться, ныть, болеть, взрываться.
Больное сердце, рваные мысли, безысходность каждого вдоха и выдоха – это всё что она должна была пережить за эту ночь. А завтра будет легче, потому что за шумом оживленных улиц, за грохотом дорог будет намного труднее заметить как внутри больно, всё сольется в один единый шум, который будет легко перепутать с каким то другим, таким повседневным и естественным.