Наваждение

      
 Я вглядываюсь, щуря глаза, в пустые оконные проёмы ближайших чёрных 
 домов.
 В воздухе воняет гарью и кровью. Дышать трудно.
 Грязь на мне давно высохла коркой. Но я не шевелюсь. Мне нельзя.
 Я лежу в жиже и смотрю. Глаза слезятся. Прицел расплывается.

 Откуда полыхнёт огонёк? Может эта вспышка будет последней и для меня.
 Рядом лежит Васька. Он покрыт засохшей бурой грязью. Не помню, как   
 давно он лежит. Наполовину вжат в грязь. Голова без каски уже не 
 выплёскивает красную  жидкость.

 Сколько я здесь?… Может встать… А на хрена! Лучше сразу навалиться   
 на нож.
 Что, где? Я отказываюсь понимать, что, где , как…. Серое небо, серые 
 дома, серая земля.
 Зев окон, как отверстия во мне скалятся адской чернотой…

 Бля, как я устал… В мозгу торчит занозой тупая мысль. Там, в проёмах,
 остался один. Он тоже ждёт. Мы, как два близнеца. Он не уйдёт, пока 
 я не уйду. А я не могу даже ползти, мне без него не уйти… 

 Сколько я здесь валяюсь, и сколько ночей я здесь…
 Опять от едкого дыма и грязи заслезились глаза. Аккуратно, грязной
 лапой провожу по ним. Чёрт, как жжёт!
 Скоро навалятся сумерки. Может там нет никого?  Но как Ваську, 
 Петьку с Астаном  вроде давно, а может недавно, тусклыми вспышками
 сделали неподвижными.

 Появилась Луна. Яркая, слепящая. Зуд по всему телу усилился. Надо 
 всё это кончать…
 Мой любимый кривой кинжал- трофейный. Я отполировал его, как 
 зеркало, хоть брейся, глядя.
 Милый ножичек «Лунная дорожка». У каждой вещи должно быть своё имя. 
 А как же, они ведь живые.
 Я вытащил нож, только бы не испачкать. Надо всего то, пока Луна,   
 воткнуть его на расстоянии вытянутой руки так, что бы словить лунный
 свет. Ха-ха, в голове крутится старая мелодия «Дом Восходящего 
 Солнца». И не выключить никак.
 
 Осторожно, хотя я и не понимал уже это слово. Как воткну- успеть бы 
 колпак с оптики сдёрнуть.
 Всё… «Лунная дорожка» вспыхнула, как пламя.
 Вот, вот! На третьем этаже в чёрном проёме! Я чувствую плотный 
 чёрный  сгусток. Вот ты!
 Я прилепил к глазу резину прицела. Боже, голова пуста. Успеть бы. 
 Дом, где Солнце живёт…
 Сейчас у меня слетит каска и пол черепа! Нажал на спуск. Выстрел не   
 слышал, только в плечо что то чуть толкнуло.
 -- Васька,-- повернулся  к телу рядом без головы. —Вроде, что то 
 хлопнуло, а!…
 Я давно уже разговаривал с головой Васи, больше не с кем.

 Всё. Убрал нож, опираясь на приклад начал медленно вставать. Грязь
 лопалась и отваливалась с меня пластами. Идти не мог, ноги круто
 затекли. На коленях, опираясь на ствол, сквозь чёрную жижу поковылял 
 к дому- «Дом, где Солнце живёт»…
 
 Сколько корчился, бог знает. Вот щербатые ступени в подъезд. 
 Заползаю  во внутрь. Дым, куски бетона, стекло, чей то сапог. Тут я 
 и заснул.

  -- Ну, как дела, картёжник-чертёжник?
 Я разлепил глаза. Брезентовый полог. И надо мною знакомая харя
 лейтенанта. Харя улыбалась небрито. А усы топорщились, как у старой
 метлы.
  -- Мы то давно тебя отпанихидели. Только на звук выстрела решили 
 проверить.
  -- Я его убил?
  -- Нет. Вы, как два дурака трое суток пялились друг в друга. У тебя
 же ствол пустой был. Когда мы подскачили, чебурек лежал возле тебя с 
 кишками навыворот. Когда ты успел ему пузо вспороть?
 А вообще, вычистил ты здание. Что, не помнишь? А как всех ребят
 положили Иглами, да подствольниками. Конечно, мы думали, что тебя на 
 части раскидало.
 Так, что, картограф- повезло тебе. Сегодня спи. Завтра к комдиву 
 повезут. Везёт! Раньше подписки домой отправят. Ну, давай! Мы в 
 соседнем собрались- чуток водярой развлекаемся.

   Дальше всё, как во сне. Мутная завеса. Я- вроде не я. Что то
 говорил, что то делал. Лыбился всем рожам, рожи мне.

 Домой- домой! В джипе, чистенький. Но только вдруг находит на меня- 
 лежу я ещё там, в грязи, напротив домов. – Васька, ты курить будешь?…