Не люблю лето. Может, потому что прошлое лето оказалось совсем не летом, а каким-то логовом из снежных стен и их бесконечного лабиринта, в сетях которого живет лишь отчаянье, а я стала всего-навсего одной из декораций этого места. А может, потому что летом чувствуешь себя особо одиноким? Когда тебя куда-то зовут, но не те люди, которых бы ты хотела увидеть, и даже услышать. А тем, самым родным, но таким далеким людям, и дела нет до тебя. Сидишь, ждешь звонка под знойным ли солнцем, или же, в квартире, насквозь пронизанной ветром кондиционера. А звонка нет. И не будет. Разбита та хрустальная ваза, что была сосудом для Вас.
Не стало ничего. Для тебя. Для него. Для того, кто никогда не узнает вас. И пустота. Неизбежность. А еще привкус какой-то легкости и свободы, которую никто и никогда не умел ни любить, ни ценить. Лишь ненавистью полны глаза ко всему этому. Ненависть к себе. Самоанализ, который разрушает медленно, но верно, будто органы отказываются работать один за другим, но так медленно, что заметить этого невозможно.;Я не люблю лето. Эту знойную пору, когда не знаешь, где найти спасения от бесконечности и знойности ада-лабиринта. А потом опускаются руки. Закрываешь глаза. Играешь в жизнь. Но не с ней. Или наоборот?;Ненужные встречи, разговоры о мелочах, занимающих головы других людей, потому что твоя головная боль непонятна никому. Любви нет. Резкое заявление? Вы правы. Она есть, пока в нее верят. И я верила. Из последних сил.
Но не сберегла. Она стала чем-то большим. Чем-то более значимым. Чем-то отдельным от тебя и меня. Она жила своей жизнью. А мы играем в жизнь, в чувства, в любовь. Не нашу. Чужую и совсем неродную.;Ложь. В мире слишком много лжи, для того, чтобы суметь обмануть другого. Но нам это подвластно. И вот, эти люди, которые ни в чем не виноваты, становятся куклами. Нашими. Личными. Мы теперь не только играем в жизнь. Мы играем с жизнью других. Низко и подло. Совершенно низко и бесконечно подло.
Попытка доказать. Кому? Что? Зачем? Себе, им, Нам. Что мы можем друг без друга. Что жизнь прекрасна. И то, что было между нами - «не любовь». Любви ведь нет. Каждая фраза Им - это целый мир для Нас. И предназначены они не Им, а Нам. Смешно, глупо, больно. Невероятно больно. И стыдно. Ведь мы наблюдаем за играми друг друга, за этой схваткой, за этой битвой. Исход всего этого ясен уже давно, но мы закрываем глаза на это. На войне нет ни правых, ни виноватых.;Я не люблю лето. За войны, которым нет конца. У которых нет настоящего и будущего. За войны, на которых гибнут ни в чем не повинные судьбы. Чужие для нас. И их горячие и столь живые сердца.