Это была идеальная весна.
КапЕльно-переливчатый март, за ним - теплейший, без изъяна, апрель.
Зелёные майские ветра, не дающие уснуть, уносящие к Заливу, зовущие только тех, кто...
Всюду знаки, совпадения, добрые приметы, даже в «тройке» по композиции – ах, ну до учёбы ли?
Всё внове этой весной. И фестивальные фильмы в «Родине». И стайки нарождающегося племени скейт-бордистов позади Казанского. И чебуреки на Шестой Линии. И – ветер, ветер, ветер…
Окно распахнуто в тёплую говорливую темноту парка.
Ты слушаешь, как по Суворовскому уезжает последний троллейбус в сторону центра. Он увозит, увозит от тебя юношу, без которого и дышать-то уже невозможно, но почему-то приходится с ним расставаться - до следующего утра...
Такой весны больше не было.
Правда потом, через много лет, показалось, что она может повториться.
Настало апрельское тепло, и дни вновь расцветились зеленым и золотым. Но сухой ветер больше не звал, лишь крутил пыльные смерчики по берегам Смоленки. А вскоре и вовсе наступили черёмуховые холода, от которых было не отогреться долго-долго. Хотя никто уже не спешил никуда уезжать.
Давно, как же это было давно.
Теперь можно воспользоваться сомнительным преимуществом возраста и снисходительно улыбнуться.
Но вот в наступившей тишине слышен тревожащий тебя до сих пор звук - на опустевшем проспекте набирает скорость полуночный троллейбус.
Что-то легко касается лица. Ветер?
А может быть, это надежда...