Вспоминаю с грустью, сожалея,
Было это, ведь сто лет назад,
Золотые кудри у Сергея,
И по детски синии глаза.
Ты писал стихи из-за границы,
Вспоминая свой родимый край,
Ту страну, берёзового ситца,
Восхваляя её, словно рай.
Ты писал, что тебе часто снится,
Родина, что всех тебе милей,
Деревеньки, старые станицы,
И в кустах певучий соловей.
Утекут года, как словно воды,
Но твои стихи безсмертны, верь,
Воспевая красоту природы,
Ты, как сам певучий соловей.
Трель твоя, неслась по всей России,
Золотом прошитые слова,
О тебе забыть народ не в силе,
От кого кружилась голова.
И в стихах прослыл ты хулиганом,
Увлекая женщин за собой,
Покорял душою, не обманом,
И ходили толпы за тобой.
Покорял ты их, своим талантом,
Твой талант, как яркая звезда,
Засветилась в небе бриллиантом,
И осталась в памяти всегда.
Ты ведь так любил свою Россию,
Даже деревенский край тебе был мил,
И в стихах вложил такую силу,
Словно сам Господь благославил.
И века сотрут родные лица,
И грустим мы все, не только я,
Что в стране берёзового ситца,
Не услышим больше соловья.
Ах, ты, Русь, Есениным воспетая,
В славе не потухнешь ни когда,
Ты, Сергей, как песня недопетая,
В памяти остался навсегда!
Альба Вида.