__Утро было холодным и пасмурным. Просыпаться не хотелось совершенно. Всё вокруг сизо-серое, мокрое, мрачное - кому захочется окунаться в подобную реальность? Никому, а вот надо. Надо собираться и выдвигаться вперёд, по знакомо-незнакомой дороге в пасмурную дымку, в неизвестность и неясность, куда-то, где через пропасть прокинулся Мост. Он не может разрушиться, пока моя нога не коснётся его, но он уже стар и с нетерпением ждёт освободительного финала, когда сможет, выполнив своё предназначение, обрушиться в бездну, из которой вырос только для того, чтобы дать мне перебраться на другой берег. Я чувствую его, он знает, что я иду. Он велик и грузен, его тело сотворено из месива камня, бетонаЮ, дерева. Он похож на отдуловатого старика. Он ждёт, и ему не терпится распасться. Всё его огромное тело сотрясает нервная дрожь ожидания. А я иду. Нужно торопиться, но не могу никак себя заставить идти быстрее: взгляд задерживается на знакомом пейзаже, словно хочу вобрать в память всё до мельчайших деталей. И ничего не забыть. Это неправда - всё, оставшееся по эту сторону Моста, осядет серой пылью в памяти. Мне не дано по-настоящему забывать. Иду, до боли в суставах сжимая в пальцах тонкопалую ладонь. Не в одиночестве, но груз, висящий за плечами, ни с кем не могу разделить. Это мой груз, и он тянет меня назад, не даёт идти быстрее, не позволяет бежать туда... В жемчужную дымку на горизонте. Выдыхаюсь, выбиваюсь из сил. Тело ловит далёкую судорогу - там по Мосту пробегает первая трещина. Останавливаюсь и выбрасываю из заплечного мешка какую-то мелочь. Чуть не бросаюсь подбирать - нельзя, не пускает снова собрать откинутое. Нельзя. Дёргаю руку, пытаясь высвободиться... Поздно. Необходимо идти дальше, пока ещё можно оглядываться назад, но это ещё больше замедляет продвижение.
__Как обухом по голове - от Моста там, впереди, в невоспороизводимой тишине, от которой закладывает уши и хочется кричать, только бы был какой-нибудь звук, откалывается кусок и, рассыпаясь, падает в бездну.
__Идти. Нужно идти. Он не может рассыпаться, но может стать непроходимым. И я иду. Не замечая дороги, не отмечая людей, что месят вместе со мной утреннюю весеннюю грязь тяжёлыми сапогами.
__А дорога меж тем уже меняет цвет. Чёрная грязь меняется ржавой глиной, в которой чуть-ли не по колено увязают ноги. Мне не нужна эта тяжесть, но я не могу с ней расстаться. Не могу, не хватает сил. И снова остановка, и снова я долго роюсь, прежде чем выкинуть очередной свёрток. И усталые насмешливые глаза:"Это не поможет. Надо выбрасывать всё." Да знаю! Знаю! Не могу...
__Головокружение. Водопад камней, бетонная крошка. Как после взрыва на плотине каскадом летят вниз части конструкции Моста. Камень. Ещё камень.
__Идти. Вперёд и только вперёд. Выбиваясь из сил и забывая всё то, что держит. Продираясь сквозь липкий кустарник, наросший здесь с прошлого года. О, я узнаю места. А что под ногами? Под ногами долгожданная засыпанная песком тропа. По ней идти легко - Мост протягивает мне эту тропу, как руку помощи, которой у него нет. Он лучше меня знает, насколько важно успеть. Кусты расступаются. Падаю на колени - там отвалился ещё кусок. Рюкзак на спине становится ещё тяжелее. Мерзкое что-то внутри говорит "тебе не успеть". Поднимаюсь. Мне нельзя не успеть. Это мой Мост. И иду дальше.
__Вон он впереди. Кусты расступились, пропуская к неибежности конца пути. Бездна. Пропасть. До того широкая, что дальний её край почти на другом свете. Жду. Чего? Кого. Людей, что могут подоспеть. На самом деле я просто боюсь.
__Если я ступлю на Мост с рюкзаком, что оттягивает мне плечи, Мост меня не выдержит. Его необходимо снять и оставить здесь. Жду до последнего. Хотя последнее уже наступило, и стою я, осознавая, что стоять больше нельзя.
__Мост давно вырос. Днём над ним выглянуло Солнце, иссушая и без того хрупкую ветхую конструкцию. Раствор, сцеплявший плиты, распался; да и сами плиты крошатся от дуновения ветра. Каменные своды только и ждут, когда на них ступят, чтобы рассыпаться под вибрацией ног. Солнце падает за горизонт тяжёлой подстреляной птицей, не давая опомниться.
__И я ступаю на Мост. Не в силах расстаться с драгоценной ношей, приношу ей бессмысленную жертву. Приношу? Нет. Со звонким хлопком лямки обрываются, больно ударяя по затылку, мешок, падая, толкает меня вперёд, "иди". И я иду, не оборачиваясь, не ожидая подобного опьянения от забытой свободы. Не видя тоненькой тропы, оставшейся от недавно широкой дороги. Не слыша грохот рассыпавшегося из прорванного мешка мусора. Танцую. Не чувствуя облегчённого вздоха немыслимо большого неживого существа, что разбужено и вытолкнуто из глубин небытия только ради моей прихоти перейти на ну сторону. Мост рушится. Сразу за моими ногами, стоит мне сделать следующий шаг, как на месте предыдущего уже зияет пустота. Мне всё равно. Впереди новый день и тот другой берег. У меня ничего не осталось за плечами. Оно осталось перед Мостом, и назад дороги нет. А раз нельзя вернуться, зачем оборачиваться.
__Мост закончился. Последний шаг, нога ступает на землю. За спиной обрушивается лавина звука. Шёпот, грохот, выдох. Последние балки, державшие Мост от окончательного падения в бездну, развалились. Мост разрушился.
__Впереди забрезжил рассвет.
__Когда-нибудь, если я снова буду так опаздывать, ты напомни мне этот Апрельский Мост и своё недовольное ворчание, быть может, это поможет мне поторопиться скинуть ненужную ношу, а не подпиливать лямки, внутренне содрогаясь от мысли порвутся - не порвутся...