Голова моя седела,
А я всю жизнь молчал,
Отходили пароходы,
Неизменным оставался лишь причал.
Моей судьбою были книги,
Моей мечтой - перечитать их все,
Что я только в них не видел -
Не видел даже и во сне.
Сухими пальцами по буквам,
Рука скользит с шуршащим звуком,
Кончается опять страница.
А за окном тихонечко поет синица...
И светит солнце из-за шторы,
И радостно играет луч,
Что на стене рисует, взором
Я замечаю и смеюсь.
Потом, перебивает мысль
О строчке, не дочитанною мной.
И снова погружаюсь в мир -
Кричащий, твердый и немой.
Последняя страница – не надо!
Рукою чувствую форзац,
Горит по-прежнему лампада,
И дочитал уже абзац.
Я на секундочку вхожу -
В тот яви мир,
И за окном всё те же книжные мосты,
И за окном всё тот же пир
Описанный в прекрасных книгах.
Всё только немо, всё без слов,
И без страниц, и без загибов,
Всё дара речи лишено.
Как будто глухо – не моё
Фантазий нет.
Всё цвета и эмоций лишено,
Жизнь – лишь написанный завет.
А книги - мир бескрайний,
Просторы необъятные умом.
Но я пытаюсь сделать лучше
Мир, зная чуточку о нем.
Как можно жить, не представляя,
Что дождь – химический состав,
Как осязать рукой, не зная
Какая вещ вредней для нас.
Ступая босым по земле -
Боятся божьей твари,
Когда ведь в книге -
Фантасты четко написали:
«Создали всех животных
Из материи подобной нам -
Властителям земли -
Человечным существам».
Не занимаясь домашними делами ,
Всё можно объяснить наукой.
Какими книги не бывали,
Им не сравниться с обыденной скукой.
Проклятые сны прерывают покой,
Но в них я читаю –
Как будто мир только мой.
В бумажном мире я умираю
И возвращаюсь домой.