С бессонницей совокупляясь,
встречаю я четвертый час;
во мраке сочно расщепляясь,
вращается в глазнице глаз.
Стыда горячая ручища
ворочает меня любя…
Что может быть светлей и чище,
чем вспомнить юного себя?
Нет, не жалею я о прошлом.
Его я не хочу совсем.
Все, что прошло, обычно пошло…
Быть может, и прекрасно тем.
Что может быть пошлей рассвета,
заката, лунного гроша?..
Пошлее парных силуэтов?..
Пошлее песен камыша?
Что может быть банальней вздоха?
И что блаженнее его?
Поверь, что было бы неплохо
не помнить вовсе ничего.
Бессонница в истоме тает…
Закончили синхронно мы.
И вызывающе пустая
душа моя в объятьях тьмы.