У меня есть страшная тайна, ужасная болезнь, чудовищный порок, дурная привычка, неодолимая страсть - Я пишу. Ну, вот, сказала! Моё лицо - пунцовое от непереносимого стыда. Ладно, ещё, проза - звучит красиво - "Пишу книгу" - и взгляд так отводишь в сторону, мол, не удобно конечно, вы ведь не пишите. Но стихи!!! Это уже позор. Просто за гранью добра и зла. Слава Богу ни кто не знает, а то на другую сторону улицы переходили бы, как от прокажённой бы шарахались. Им хорошо, они культурные люди - стихов не пишут. Хотя, кто знает, может так же как и я шифруются.
Пожалуй стоит организовать общество анонимных писателей и этих, совсем пропащих - поэтов. Пусть встречаются и тренируются не читать налево и на право свои стишки (тьфу ты, прости Господи), а свои книги пусть на глазах у своих товарищей по несчастью съедают, по странице на каждом занятии, что бы другим не повадно было бумажки марать. Или положите нас всех в хоспис, как не излечимо больных самодельной литературой. Или ещё можно отлавливать по одному и бичевать при всём честном народе. Можно сначала в суд - "И не стыдно тебе товарищ, в твои-то годы, пописывать. Ты что, твою мать, Пушкин што ли? А?"
Не может, считают честные граждане, простой человек из троллейбуса или сосед по лестничной клетке или друг, с которым всю жизнь работаешь стихи писать или романы.
- "Он же не умеет! Я же прекрасно себе представляю "любовь морковь" и прочие затасканные истины" - Думает порядочный гражданин и так, высокомерно, головку на бок, мол, ну-ну...
А от куда ты знаешь? Ты читал? Или думаешь о том, как ты бы написал и морщишься?
И почему мне должно быть стыдно за то, что душа поёт? Как говориться, заткните уши.
P.S. Моя коллега по работе, услышав моё радостное "Я уже 97 страниц написала!", мило, по дружески так сказала:
- Можно, я твою книгу, когда выйдет читать не буду?
На что я ей ответила:
-Знаешь, её тогда весь мир читать будет и если ты не прочтёшь, я даже не замечу!