В маленькой,тёмной комнате,
Мраком покрытой от света луны.
Краски и кисти общаються шёпотом.
О том,что картины его ни кому не нужны.
Длинными днями,ночами.
Вкладывал в них он душу свою.
В них совсем нет,ни грусти,ни тоски,ни печали.
В них лишь радость,тепло и уют.
Счастьем штриховал он этот пустой Мир.
Специально разбовлял густые краски водою.
Лёгкие,как воздух картины творил.
Не накрывал картины он темнотою.
Не мучал картины он рамками.
Не ставил их по углам.
Были эти творения - дорогими подарками.
Но никто,этих подарков не понимал...
Художник одинок,как лепесток в пустыне.
И каждый вечер жжёт лицо слеза.
Говорили : " Нет цены твоей картине!!!"
А ведь и впраду нет...а зря...