Сегодня я поняла, почему на некоторые замечательные произведения читатели не пишут рецензий (а авторы начинают грустить, обдумывая, что же так не понравилось в их творении, раз читатель не нашел для него пары благодарных слов)
А ведь по-настоящему талантливое произведение по мере прочтения начинает переходить из плоского, двухмерного пространства букв и знаков препинания в другое измерение, приобретая объем, цвет, форму, дыхание и свою жизнь...
и ты внезапно ощущаешь, что на экране появилось живое, трепетное, как крылья бабочки, Представление, и начинает казаться, что это тоннель, связывающий воедино чувства автора с твоими впечалениями, и тогда ты замечаешь, что видишь между строк все то, что думал, переживал, недописал (специально или ненароком)автор...
И это переживание настолько сильно и в то же время настолько эфемерно и не осязаемо, что кажется, что стоит тебе неосторожно вздохнуть, моргнуть, отвести глаза - и оно упорхнет навсегда.
И ты зачарованно дочитываешь последние строчки, как бы рассматривая переливающиеся чешуйки на крыле бабочки и понимаешь, что любая попытка описать прочувствованное словами обречено на провал...
И тогда ты задумчиво улыбаешься, сохраняя в своем сердце эти неожиданные впечатления и с благодарностью переходишь на следующее произведение...
Так и не сумев написать ни строчки...