в крови - никотин,
врождённая склонность
ходить по рукам...
(с) Historia morbi
по рукам... медленная весна, два грамма хмурого в подкладке плаща, мысли все - на осень, ненужные. закрой глаза, не смотри на руины нашего детства - севером отмеренная магистраль донесёт нас до города N, размажет о серый от дождя, далёкий и пустой горизонт.
моё тело, мои улыбки - ложь, я мечтаю о трассе владивосток-москва, об огнях вдоль дороги и о море, которое непременно расцелует нас, встретив, залижет раны, закроет веки, сотрёт всю ту ложь, которая обволакивает нас напоминанием о северном городе, где нет ни рек, ни морей, а только лишь сухой, с осколками мороза ветер.
по рукам - отчего бы и нет?.. тело умерло, превратившись в товар. мне без разницы, чьи это губы и пальцы, лишь бы не видеть себя в зеркале чужих глаз - распластанной, мёртвой - телом... ангел-хранитель шепчет: возьми его бумажник, пока он спит, возьми телефон. и - дальше по старой, давно отработанной схеме - меняешь деньги на джанк, находишь его - своего вечного спутника - в очередном каком-то дешёвом баре, вмазываешься в кабинке засранного унисекс_сортира, запрокидываешь голову, ловя расколотое небо сузившимися до точки зрачками.
по рукам - твоим - осторожными пальцами... этот больной насквозь город окончательно сгнил, и люди в нём - они тоже больны, тоже гнилые насквозь... забери меня отсюда, я так устала от этого зверя с тысячей лиц и миллионом спин, от того, что чтобы не продать ему душу, приходится продавать тело, отречься от тела, свернувшись комочком души где-то в маленькой нише у сердца, а может быть - в ушке предсердия... молча... не произнося ни звука - чтобы ничем не выдать себя, чтобы ты нашёл меня раньше, чем их ищейки... или - пока ещё есть, что спасать.