Зеркало.... Как давно я туда не смотрел? Насколько давно я стал таким чужим? Опротивел окружающим, потерял все что имел, и даже Космос перестал существовать... Гитара больше не радует: звуки, извлекаемые мною, уже не дарят того фантасмагорического ощущения... Стихи больше не ложатся строками на бумагу, а если и появляются черными буквами на белом,то приходит понимание того, насколько они лживы и что они полны ощущения того, чего не знают другие и что не понимаю даже я сам...
Как давно мой друг сказал мне, что отпускает меня? Когда были сказаны слова. Те, что уже поставили точку? Почему мы уходим в свои города? Зачем мы остаемся одни, ведь это так больно для обоих... Я не хочу сдаваться, честно... но... Все равно докурю сигарету и не притронусь больше к тому пакету. Или... Может он последний будет? Хотя сколько таких последних пакетов было? Где же это "не сдаваться"!? Где то самое доброе утро, которое будет посещать меня каждый новый день? Как давно я видел солнце без призраков ночного тумана в голове? Когда чувствовал что-то не поддаваясь тому, что у меня в душе делает летящий дым, оседающий в легкие... Почему не могу бросить? Ведь хочу... Может я убегаю...? От самого себя, от утра, от ушедшего друга... Жизнь - она ведь прекрасна во всех ее проявлениях... Но разве я сам прекрасен? Что мне делать? И некому дать совет, улыбнуться, взять за руку и дать понять, что новый день начался... Потому... Это быть может последний пакет, если хватит сил... если их хватит...