Кто-то сказал мне, что все песни, рассказы, романы, повести, стихи. Все это о любви. И только о ней. Вся жизнь ради любви. Разной. И, черт возьми, это правда. Чистая.
Научится любить себя очень трудно. Это долгий процесс нелюбящих. Потом когда-нибудь. Человек, который тебя полюбит, увидит в тебе то, что так долго искал, расскажет тебе, что ты не прав, сделает тебе больно. Но останется рядом. И потом, смотря на твою собственную личность, ты поймешь, что он прав. Не во всем. Но во многом. Ты действительно был скучным, нудным, глупым. И когда-нибудь придется взрослеть.
Будет сложно. Ты не сразу все это поймешь. Не сразу сможешь смотреть на мир так, чтобы быть счастливым самим собой. Не расстрачиваться попусту. Не тратить себя на совершенно чужих людей. Вдруг как-то раз осознаешь, что становишься пустышкой. Живешь без отдачи. Тогда и понимаешь, ребенок ты еще. Маленький и глупый. И пора взрослеть. Может кто тебя и подтолкнет. Возможно и нет. Никто не знает.
Становится сложно писать на новой странице, дописывать старый лист. Становится тем, кем ты есть на самом деле. Любить себя. И все старые знакомые, друзья и,быть может, даже семья. Уходят на другой план. Древний и непонимающий тебя. По разным причинам. И вот ты один. Эгоист. Использовавший их давным давно, а сейчас и сам не способный их понять. Кто знает, что тебя ждет в будущем? Это тайна. Она в завесе. Во мраке. Но когда-нибудь впереди появится свет. Туман станет рассеиваться. Наступит утро завтрашнего дня. Твоего личного. Это рассвет. Новой страницы твоей жизни. Крепись. Будет сложно писать, но ты сможешь. Я в тебя верю.