Однообразна жизнь моя:
Работа, дом, друзья, семья.
Бежать на фирму рано утром,
А вечером купить продукты ...
Сготовить, постирать, убраться,
Еще с детьми позаниматься.
И думать вечно о зарплате
(О ней нельзя не думать, кстати).
Ох, надоело мне так жить
И захотелось вдруг творить ...
Писала я по вечерам
Душещипательный роман.
Закрывшись ото всех, в тиши,
Писала главы для души.
И то смеялась, то рыдала
Я над трагическим финалом.
Сидела так до полвторого...
И вскоре было все готово!
Любовь, предательство, убийство –
Страниц, по крайней мере, триста!
И, прежде чем его издать,
Дала я мужу почитать.
Он тем приятно удивился
И сразу в чтенье погрузился...
Страниц, так эдак, через пять
Он начал кашлять и вздыхать.
Когда главу всю прочитал,
То улыбаться перестал.
Ему странице на двадцатой
Дышать вдруг стало трудновато.
Он губы стал свои кусать
И даже вспомнил чью-то мать.
И с очень разъяренной миной
Он дочитал до середины.
Собравшись из последних сил,
На стол он книгу положил:
“Я отложу ее пока”.
И начал он издалека...
Сказал, лукавить я не буду,
Что настоящее ты чудо!
Такую любящую мать
Нигде на свете не сыскать!
Что женщины такие редки:
Фигурка, как у статуэтки.
Глаза – как будто из нефрита,
Короче – просто Афродита!
И что особенно мне лестно,
Сказал: ”Готовишь ты прелестно!
Незаменима на работе...”
Ну, в общем, что-то в этом роде ...
Что любит он меня давно,
Я – гений, и добавил: “НО!
ПРОИЗВЕДЕНИЙ ДЛЯ ДУШИ
ПРОШУ, ТЫ БОЛЬШЕ НЕ ПИШИ ...”