Всё трава, трава

               
     Перед глазами, случайно попавшийся мне в руки, исписанный лист бумаги. Автор написанного  - мне неизвестен. Чернила чёрные. Почерк порывистый. Видимо писавший – человек решительный.
     Вникать в смысл написанного, мне не хотелось. Чужие тайны – напрасная трата времени. Просто, как-то вскользь, подумалось: «Слова, слова, слова. Осколки затвердевшего времени жизни…»
     И, как эхо, до моего сознания долетело: «Дрова, дрова, дрова…»
     - И то верно: дрова. Именно «дрова», которые мы «ломаем», искренне желая только лучшего. Но, впопыхах, мудрено рассказать, где это «лучшее». Отдаляясь во времени, оглянешься, иной раз поморщишься и попытаешься стереть из памяти. Кому ж охота смотреть со стороны на своё неприглядное отражение…
     «До лучших времён» лист положила в папку. Сквозь зеленоватый пластик написанные слова показались рядами плохо засеянной озими. Рожь взошла частой щетинкою, но есть и огрехи. В иных местах зияют проплешины.
     … И опять, из дальнего далека моего сознания, угасающим эхом долетело:
     - Всё трава, трава, трава…