Пишу тебе, что эта скука,
ложится евнухом в постель.
Я просыпаюсь, а апрель
уже пожатый, в стягах луга.
Хоть нынче рано для полей.
Да всё то сны, наверно, свищут.
От головы, к другой такой,
Мостом - составленым рекой,
Где люди вечно что-то ищут,
Теряя скомканый покой.
И я, такая же как ныне,
Молчу тебе, и ты молчишь.
Но строки режуться, как стриж,
Безкрылый, мчится меж полыни.
Заранее убитый лишь.
Что я могу? Скажи мне, что же?
Не отпускать на "ну и пусть"?
Но я тебя, прости.. боюсь.
В огонии, в дырявой дрожи.
И этот страх меня тревожит,
Он через чур похож на грусть.