Посвящаю Айнурке)
Он был скульптором. Он вырезал из дерева фигурки людей, они по-японски назывались нэцке.
Он их не продавал, да и никто бы их не купил – все фигурки были абсолютно одинаковыми – это была девушка, ту, которую он любил больше всего на свете.
Ему часто снился этот страшный сон. Он просыпался, судорожно глотая воздух, боялся того, что сон однажды станет явью.
Терминал аэропорта. Он держит ее за руку, и боится отпустить. На душе скребут кошки, оставляя глубокие порезы, но он пытается улыбаться. Как это глупо, 5 минут до рейса, и мысль, что она улетает навсегда, а он даже не знает, что сказать.
Они сидят за столиком, пьют из пластиковых стаканчиков кофе из автомата.
Пять минут проходят очень быстро. Обьявляют посадку, и она встает, отпуская его руку. Боже, думает он, мы были вместе столько времени, но, пожалуйста, судьба, дай нам еще 5 минут, чтобы сказать все, что он не успел сказать, и сделать все, что обещал.
Но она поднимается, проходит к вратам, берет у него из рук чемодан, машет на прощание рукой и уходит. А он стоит, как дурак, и ждет – может быть, обернется, может, подарит еще одну улыбку – последнюю? Вдруг он прочтет в ее взгляде сожаление, грусть, хоть намек на те чувства, которые он испытывает сейчас.
И в этот момент он просыпается. Открывает глаза, лежит в темной комнате, глубокой ночью, когда весь город еще спит.
Ставит чайник, заваривает себе ужасно горький и крепкий кофе, выходит с кружкой на балкон. Зима, падает снег, но ему не холодно. Отсылает ей смс «Я люблю тебя», но, конечно же, она спит и не ответит. Утром, когда она проснется, и увидит эту смску, наверное, сочтет ненужным ответить. Но это неважно.
Он пьет горячий кофе и смотрит на небо. Пасмурно, но он видит одну звезду, самую яркую – возможно, это Полярная звезда. Однажды, давным-давно, они вместе решили, что это будет их звезда. И они будут вместе до тех пор, пока она не погаснет.
А вы знаете, что свет от далеких звезд может идти к нам несколько лет? Что, возможно, эта звезда давным-давно погасла, и мы видим лишь ее след, свет уже несуществующей звезды. Он берет в руки нэцке, сжимает деревянную куклу в руках. Был бы ребенком, или просто более сентиментальным человеком – наверное, заплакал бы. Но этого он уже не умеет делать.
Тучи медленно плывут по небу, и на миг скрывают Их Звезду. Пикает телефон. Пришла смс. Неужели не спит, или проснулась, и решила ответить? Роняет кружку на пол, и остатки кофе растекаются по паркету черной лужей, бежит в комнату – да, так и есть, не показалось – пришла смска. Да, от нее. Сообщение открывается очень долго – давно пора поменять глючный телефон… а смска очень короткая. «Я в аэропорту».
… Пробки. Усталый ночной таксист, наверное, почувствовал, что нужно торопиться. Да это, наверное, и видно – неряшливый молодой человек, накинул куртку поверх своей обычной домашней одежды, наверное, что-то случилось. И такси пролетает на красный свет, срезает дорогу, проезжая по бордюру. Как будто таксист однажды тоже куда-то не успел, и знает, что это такое…
Толпа людей в аэропорту, он, невежливо расталкивая их локтями, пробирает вперед. Он знает, где ее найти – у кофейного аппарата. Он уже поверил, что сон был пророческим.
Нет… ее нет здесь! Он оглядывается, смотрит по сторонам – если бы она и в самом деле была где-то рядом, он бы сразу увидел ее, среди многочисленной толпы. Он прислоняется спиной к кофейному аппарату и устало закрывает глаза. Показалось. Примерещилось. Не было смски. Она сладко спит сейчас у себя дома, а он просто сошел с ума и у него галлюцинации. Нужно что-то с этим делать. Поехать сейчас домой, принять снотворного, и лечь спать. Из-за этого проклятого кошмара он уже какую ночь спит по 2 часа в сутки. Нужно выспаться, а потом встать где-то в полдень, умыться, приготовить себе человеческий завтрак… Нужно вновь становиться человеком, иначе скоро он действительно сойдет с ума…
- Кофе будешь?
Нет, не надо открывать глаза. И это тоже галлюцинации. Это голоса сейчас здесь не было, или этот просто похож на ее голос, на самом деле это другая девушка, и она обращалась не к нему.
Главное – не открывать глаза. А если это сон – тут же проснуться. Оказаться опять в своей комнате. Выйти на балкон, закурить и успокоиться…
- Спасибо, что приехал! Эй, с тобой все в порядке, тебе что, плохо? Открой глаза!
Черт. Боже, помоги мне… Я потерялся, Господи, укажи мне путь… Я не знаю что делать… Помоги проснуться!
- Что ты там шепчешь?
Он открыл глаза. Это была она, в руке тот самый чемодан, что и во сне, и одета она так же. Вещий сон.
- Кофе? Да, буду…
До рейса пять минут. Они сидят за столиком и пьют кофе из пластиковых стаканчиков. Он не чувствует его вкуса, пьет кипяток огромными глотками, не чувствуя, как обижигает язык и нёбо.
Рука сама тянется. Касается ее пальцев, и они обжигают, сильнее, чем кипяток в стаканчике.
- Не надо. – Одними губами шепчет она. И убирает руку под стол. Смотрит куда-то в точку на поверхности стола и почему-то не поднимает на него глаза.
- Я полечу с тобой – Шепчет он.
- Что ты сказал? Не расслышала.
- Нет, ничего. Почему ты мне ничего не сказала?
- Я не хотела. Но когда приехала сюда, вдруг поняла, что это будет нечестно, если ты меня не проводишь. С тобой все в порядке? Не расстраиваешься?
- Нет, все нормально, - сказал он и сердце набухло болью от такого вранья. – Если тебе там на самом деле лучше, лети. Будем переписываться, держать свзяь, все такое…
…Какого черта? Не будем мы переписываться! Он придет домой, удалит ее номер телефона, поменяет адреса электронной почты и вообще переедет в другую квартиру, оставив все эти нэцке, все, что напонимает о ней в прошлом. Потому что нужно скорее забыть ее.
Она чувствует, что нужно что-то сказать. Нельзя вот так вот просто уехать.
- Не забывай меня. Мне было хорошо с тобой, правда… но, понимаешь, в жизни случается такое… что мы не можем изменить. Может быть, нам судьбой было предначертано расстаться. Но мы останемся хорошими друзьями, будем слать друг другу на День Рождения и на Рождество красивые, милые открытки, да? Я ведь никуда не исчезаю… я просто буду немного дальше от тебя, вот и все.
- Ммм.. Ясно… - Только и может выдавить он.
Пять минут прошло. Объявляют посадку, тем же голосом диктора, что и во сне. Он поднмает с пола ее чемодан, и они идут к вратам.
Она небрежно целует его в щеку и щепчет:
- Я отпускаю тебя, будь счастлив… и не делай глупостей.
- Напиши мне, как прилетишь.
- Все будет нормально. Меня встретит… один человек.
Он стоит, как дурак, наблюдая за тем, как она смешивается с толпой людей и идет к трапу самолета. Оглянется назад? Вот, по-моему, поворачивается… Нет, показалось.
Мимо шли люди, и толкали ее огромными чемоданами, охранник просил отойти в сторону. А он все смотрел, как она идет, поднимается по лестнице… в окошке самолета было видно, как она садится в кресло, одевает на голову наушники и закрывает глаза.
… Он очнулся только тогда, когда самолет набрал высоту и исчез красным мерцанием в небе.
Выйдя на улицу, он поднял руку, останавливая такси. В нескольких метрах от него завелась желтая машина и коротко просгналила ему. Открыв дверь такси, он даже не удивился тому, что эта та же машина и тот же водитель, что подвозил его полчаса назад.
Это логично, из аэропорта выходят толпы народа, много иностранцев, и их можно подвезти до гостиницы, содрав с наивных людей втрое больше денег.
- Проводил девушку? – Коротко спросил таксист. Он так же коротко в ответ кивнул. Его даже не удивило то, что умный водитель знает, что он провожал сейчас свою девушку. Бывшую.
Несколько минут они ехали молча.
- Братишка, да ты особо то не переживай. Я тоже пять лет назад вот так провожал… Она уехала в Америку, в Нью-Йоркский русский квартал, там нашла себе какого-то богатого олигарха… Потом присылала мне открытки, фотографии… На первой фотографии – она в обнимку с этим бизнесменом, на второй – в модном бутике Prada…
- В Бруклине нет настоящего бутика Prada. – автоматически ответил парень фразой, подчерпнутой из какого-то модного журнала.
- Да черт его знает. И знаешь что… я хочу, чтобы ты понял, что я хочу тебе сказать…
По дороге голосовали люди. Они, были, наверное, местыми, и понимали, что стоит отойти от аэропорта на пару кварталов и можно будет доехать дешевле. Но странный таксист не взял попутчиков – удивительно.
- …А что я мог ей дать, посуди сам! Я – простой таксист, у меня маленькая однокомнатная квартира на окраине города… Там всегда неубрано, я питаюсь черт знает чем, денег не хватает даже чтобы выкупить эту чертову машину у автопарка. Я не знаю, как бы мы жили, если бы она тогда не улетела. В этой маленькой комнате, варила бы мне ужин в закопченной кастрюле, ухаживала бы за детьми, а я бы колесил по городу, пытась заработать немного денег… возвращался бы поздно вечером домой, и я, и она, были бы к тому времени смертельно уставшими… Разве это то, о чем она мечтала? Нет, брат, я благодарен судьбе, что вышло все так, как есть сейчас. Она сейчас живет в роскошном особняке, этот парень, олигарх – он молодец. Нанял повара, уборщицу, няню, чтобы присматривать за детьми… У них родились чудесные дети – я видел фотки. И как ты думаешь, что бы им понравилось больше – быть детьми олигарха, или детьми простого таксиста?
Таксист достал из бардачка пачку сигарет.
- Будешь?
Это были дешевые, крепкие сигареты без фильтра. Что-то вроде «Полета», или «Астры». Парень кивнул, подкурил ему и себе, глубоко затянулся – от непривычки даже поскребло глотку. Действительно крепкие… даже голова закружилась.
- Не в деньгах счастье… - Так же автоматически сказал парень. И вдруг вспомнил ее рассказы про какого-то друга, живущего за границей, что вот он такой хороший, богатый, и зовет ее переселиться к нему. А еще она тогда смеялась и говорила, что не любит его, и останется жить здесь, в окружении этих деревянных фигурок – нэцке. Выходит, все произошло иначе.
- Да, знаю… но они не цель, они – средство. Ты не знал ее, а я думаю, что она была достойна той жизни, что у нее есть сейчас. Она рождена была королевой, и нашелся человек, который смог дать ей доказать это.
Они доехали. Он протянул ему деньги – втрое больше, чем нужно было.
- Да ладно, – махнул рукой таксист.
Не было сил и желания сказать обычные фразы, попробовать уговорить водителя взять деньги, хотя бы просто поблагодарить.
Он открыл дверь – надо же, так спешил, что забыл закрыть на ключ, уезжая… да и что у него красть? Такая же однокомнатная квартира, холостяцкий бардак… и подоконники, уставленные фигурками…
Прав таксист. Да пошло все к чертям, провались под землю! Ведь он жив, нужно начинать новую жизнь… Да и сейчас нужно и на самом деле лечь, заснуть, завтра начать жить по-другому. Сходить, купить газету, найти нормальную работу, бросить курить… Когда все уляжется, может быть, поискать новую девушку… Пусть он не будет ее любить так же сильно… Но это будет хорошая девушка. Идеальная жена, умеющая готовить, любящая детей… которая никогда вот так не решит уехать в другую страну.
Но пока, этой ночью, жутко хотелось напиться в стельку, как свинья.
Он вышел на балкон и опять закурил.
- Последняя. – Сказал он вслух своей совести.
Во дворе, прямо под балконом стояла желтая машина. Из нее вышел знакомый таксист, неторопливо протер стекло, тоже закурил, стоя, прислонившись к крылу машины.
Они встретились глазами и помахали друг другу руками.
- Не спится? – Спросил таксист негромко, но во дворе была абсолютная тишина, и парень без труда его расслышал.
- Ага…
- Слушай, брат… Сегодня же Рожденственская ночь… Выходи, посидим. Мне дома все равно делать нечего, там никто не живет кроме меня. А клиентов сейчас мало будет, всех уже развели. Да и завтра выходной у меня…
Да, он читал его мысли. Действительно умный таксист.
Парнеь накинул на плечи куртку и вышел на улицу. Прихватил с собой бумажник – не просто так же сидеть?
- Ты пиво пьешь? – коротко спросил парень водителя.
… Они встречали рассвет, сидя в машине, потягивая пиво из жестяных банок, складывая их под сиденье. В машине было сильно накурено, воздух помутнел от табачного дыма и слезились глаза, но открывать окно не хотелось – слишком холодно. А таксист, вроде, уже спал. Откинул сиденье назад и закрыл глаза.
Парень смотрел в окно. Рассветные лучи солнца начали изменять цвет неба с темно-синего на нежно-оражневый. В этой свете тонула яркая звезда, Их Звезда… да какая теперь разница?
- Давай, давай… - сказал он звезде. – Уматывай отсюда. Появишься завтра? Нафига? С той страны, где сейчас она, тебя тоже должно быть видно. Слушай, а почему ты не исчезаешь, мы ведь с ней теперь не вместе? А-а-а, понял. Ты теперь не моя звезда. Ты теперь звезда ее и того американского парня, да? Ну ладно, я не злюсь, и не обижаюсь на тебя.
Это был пьянный разговор. Но парню хотелось поговорить.
- Не обижаюсь ни на нее, ни на тебя. Вообще ни на кого не обижаюсь, я всех люблю. Слушай, звезда, тебе же все видно? Скажи, он вообще хороший парень? Ну, смысле, будет ли она с ним счастлива? Ну, честно, хочу чтобы было именно так. Вот еще, звезда. Если увидишь его как-нибудь… ну, например, он выйдет ночью на улицу покурить… хотя нет, пусть лучше не курит, она не переносит дыма сигарет. В общем, если увидишь его, скажи ему, передай от меня – пусть бережет ее. Пусть носит на руках. Дарит цветы, ее любимые цветы, если он не полный олух, должен знать, какие… я то знаю, ха-ха… А если он не будет этого делать, если я узнаю, черт возьми, что она с ним не счастлива – ты передай ему все это, скажи… тогда я приеду и надеру ему задницу. А если увидишь ее… а ты ее увидишь, я знаю, она любит смотреть на звезды… ей передай… хотя нет, ей ничего не говори. Пусть забудет меня, так будет лучше. Мне бы тоже ее поскорее забыть… Ну, звезда, ты уже почти пропала… пока не исчезла совсем, извини что я тебя вот так запряг что-то сделать, я, конечно, не имел на это права… как-никак, ты теперь не моя звезда…
… С того рассвета прошел уже почти год. Парень на самом деле изменился, бросил курить, нашел работу, питался три раза в день строго по расписанию. Вот только ее забыть все равно не смог. Он бы прилетел к ней, туда, наплевав на все, но знал, как его встретят. Он выйдет из самолета, таща за собой чемодан, в котором будут греметь деревянные статуэтки. Она будет стоять в обнимку с тем богатым красавчиком, помашет мне рукой а ему скажет:
- Это мой старый и очень хороший друг, помнишь, я про него рассказывала? Можно, он у нас поживет немного?
Нет, такой сцены он бы не перенес. А последними ее словами было напутствие «Будь счастлив». И он пытался быть счастливым… вот только не очень получалось.
С того дня он ни разу не проверял электронную почту, просто завел новый ящик. Да и зачем? От нее, наверное, приходило пара писем, с вложенными фотками – вот она в обнимку с олигархом, вот она в модном бутике Prada…
А остальные письма, не от нее, его не интересовали. Раз уж решил забыть, значит, так и надо.
Сегодня снова было Рождество. Он прибрался дома, искупал своего пса – с ним, в принципе, ему и придется встречать Рождество. Оделся во все новое, накрыл на кухонном столе «Праздничный» стол – тарелку с пельменями и салатом оливье, купленном в супермаркете напротив. Собаке тоже поставил стул напротив, пусть есть прямо со стола, праздник же как-никак.
Открыл бутылку вина, вообще пить он тоже бросил, но немного вина не помешает.
Нужно было поздравить друзей с Рождеством. Он положил на колени ноутбук, воткнул в него телефонный шнур, и пока модем набирал номер, торопливо съел бутерброд с колбасой. Пес напротив неторопливо уминал салат, изредка поднимая испачканную майонезом морду, и смотря на хозяина, как бы спрашивая: «Точно можно? Ругаться потом не будешь?»
- Да можно, можно… - Улыбнулся парень и потрепал собаку за ухом.
Так… mail.ru…
И вдруг стало интересно. Может, проверить свой старый почтовый ящик? Ну так, все-таки, сегодня ровно год…
Он набрал логин… голова пароля уже не помнила – но пальцы привычно пробежались по клавиатуре.
Ого, сколько новых писем…
Открыл, и замер. Сердце сжалось в комок, и в висках запульсировала кровь. Пес, видя, что за ним никто не следит, начал уминать хозяйские пельмени.
Боже… Все письма от нее. Десятки, сотни писем…
Дурак, вот же дурак… Пробовал забыть про нее, а она все это время писала, писала почти каждый день, не дожидалась ответа, но не отчаивалась, а снова писала… А он поменял номер мобильного, переехал на другую квартиру… наверняка если засунуть в телефон старую сим-карту, придет сотня сообщений от нее. И телефон на старой квартире каждый день разрывался от ее звонков, а она терпеливо слушала гудки на том конце провода, и вновь и вновь набирала знакомый номер…
Последнее письмо пришло совсем недавно, пару часов назад. Он яростно нажал на кнопку мыши, отчего она жалобно хрустнула. Письмо открылось.
«Привет… а я все так же пишу тебе… Может быть, однажды, ты ответишь. С Рождеством тебя, милый, извини за все…
P.S. Завтра я прилетаю. Я почему-то верю в чудо, и верю, что ты меня встретишь в аэропорту, будешь стоять там, с цветами… Обнимешь, как это было раньше…
P.P.S. Ты гениально готовишь утку по-венециански… А я устала питаться американским фастфудом, с его бумажными котлетами. И приберись наконец дома, нам еще в нем жить…»